Она любила синий цвет

 Она любила синий цвет. Синее небо, синее море, синие цветы, синюю вазу, синие глаза. Она любила мои глаза, потому что они цвета глубокой синевы.  Она любила мир в синем. Потому что видела только синее вещи, а все остальное было для нее тьмой.

 Когда люди спрашивали, почему именно синий цвет ей так нравится, она мило улыбалась и говорила, что для нее синий – луч синего солнца среди кромешной темноты. И удивленные таким ответом уходили, так и не поняв ее, хотя, могли ли они понять?

 Для меня синий тоже особенный цвет. Когда она рассказывала о синих  вещах, я как будто и сам их видел, ощущал. Я помню все синее предметы, что она показывала мне: ее любимая синяя кружка, всегда стоящая где-то рядом, любимый  синий зонтик, что она забыла в ее любимом синем автобусе,  любимая  синяя подушка, такая твердая на ощупь, но благодаря которой она видела самые прекрасные синие сны, любимое синее пальто, что носила только в сильный мороз, любимые синие цветы – васильки – что так мечтала увидеть не только  на экране телевизора, любимые синие тапочки, сумка, платье, наручные часы, свечки для торта, синие карандаши… Помню так отчетливо, так реально, потому что они были дороги ей.

 Вместо непроглядной тьмы, я видел ее синее солнце. Сколько раз бы ей не твердили, что оно какого-то другого цвета, она упорно верила, что оно именно такое – теплое, яркое, большое и… синее.  Для меня она была этим синим солнцем. Голос ее звенел прекрасным синим цветом. Но как это было давно.  Единственное, что теперь спасает - воспоминания о ней; они останутся синими для меня навсегда в этом мире из бесформенной вечной черноты.