Живешь себе, живешь, идешь по улице...

Живешь себе, живешь, идешь по улице как ни в чем не бывало, а потом секунда и ты влюбляешься. Какая-то минута и из циничного медведя, которого не трогает ничего, ты становишься плюшевым мишкой и уплетаешься за чьим-то подолом у кого катастрофически красивые глаза. У вас все хорошо. А потом, ты просыпаешься и понимаешь, что у вас все хуже некуда. Хотя почему у вас? Когда приходит внезапное понимание, как у вас все плохо. Обычно, в этот момент ты уже стоишь у барной стойки и просишь бармена повторить вот это, то что ты только что пил. А потом начинаются мытарства по мукам: тоска тебя грызет, как пес свою кость, воспоминания гложут и давят будто ты ушная раковина при взлете ракеты. Но со временем учишься вместо ужина есть из тюбиков пищу, не званый ужин конечно, но кушать то хочется. Начинаешь маневрировать эмоциями уже более сдержано. Хорошо, что в космосе не ловит мегафон. Повертевшись так в атмосфере, как космонавт, вполне привыкаешь жить не целуясь. А потом хочется, шницеля, заварных трубочек, зефира, голубцов, как у мамы - вообщем влюбиться. Нехватка любви растет, а боль от ударивших тебя граблей забывается. Ты ищешь в кого бы тебе, со всем своим добром внутри нажитым, уплестись за подолом ее юбки и пропасть в щербинке декольте. Целоваться. Много целоваться. Потому что заколебал уже этот космонавтский наряд. Но в космосе, куда ты был выброшен как мусор с земли, нелегко найти того, кто может дышать без скафандра. И решаешь, что вполне себя не плохо можно жить и с пищей из тюбиков, и вполне себе хватит для сладости, плитки шоколада. Пока не понимаешь, и углеводы - это тоже вредно...

Lionheart©