Поцелуй судьбы

"Глупые психологи утверждают, что я больна шизофренией. Но я то знаю, что это вранье. Я больна любовью."
 - Когда она была еще маленькой девочкой с грустным именем Эмили, все было по-другому. Ее отец был художником. Да она и сама имела тягу к искусству. Часто рассматривала художественные книги, любовалась творчеством других. Особо ей нравился Врубель, его демон. Она тогда и не подозревала, что судьба обратит его в ее реальность... Это страшно. Не помню когда и как это случилось, но она осталась одна. Рядом не оказалось ни одного родного человека. Это чудовищное происшествие изменило все.
 Теперь все в ее жизни плывет своим океаном, не останавливаясь перед ней. Все пролетает куда-то вдаль, включая ее годы. А она постоянно слышит уже родные ей голоса, видит знакомые тени и... К ней не просто приходит дух,она его ждет. Каждый день. Он является мрачной тенью, элегантно растворяясь в знакомых запахах... Она засыпает на недели, а иногда и на месяца. Она не любит свою стихию, наполненную мертвым состоянием обмороков и бесчувственных эмоций. Это больно. Но ей безумно приятно, засыпая, видеть мужчину, по сути - духа, в которого она так влюблена... Он романтичен, красив и... его нет. Это лишь сон, немое воображение. Столь ароматное восприятие мира может быть только у несчастного, больного человека, влюбленного в пустоту. Только у нее. Но какие у него глаза, и губы, и... Она не может сдержать улыбку при виде его тени... Ночь - это лучшее время, когда она уходит в свой мир, где она - счастливый человек. Она может терпеть мучительные дни в больничных койках, когда хочется кричать от боли, но она все равно закрывает глаза, чтобы увидеть своего призрака. Тогда она успокаивается, а он уносит ее... в свою жизнь, которой возможно и не существует.
 Это было осенью. Много лет назад. Дождь, как слезы, ронял случайные капли, поливая грустный город. Понимаете, осень - это те самые дни, когда все несчастные люди становятся еще несчастнее. А счастье других, отличающихся от нее людей, наполняется депрессией. Когда дождь смывает все воспоминания... Она, как и сейчас, шла из больницы. Холодно. Сапоги были полны грязной воды, непонятные мысли сбивали с толку. Мир казался ей темным пятном, в котором каким-то боком оказалась она... Перед ней проносились дни детства, какой-то смех, ласковый голос мамы, сон - длинный сон, крики с неба, тени... Голова кружилась... Неожиданно она столкнулась с кем-то - из-за зонта не было видно, куда она идет. Она поднялась: он, ее дух. Она посмотрела в его глаза. И это был тот самый взгляд: строгий, но невероятно нежный... Он любил ее. Любил взглядом. Она засмеялась, дотронулась до него: она не пронзала воздух, как это было обычно, а гладила теплое, мокрое пальто. Рукой дотронулась до щеки... А он взял ее на руки и нес до самого дома... Не летел, а шел... Ее глаза были мокрые. То ли в мутных каплях дождя, то ли в соленых слезах... И он склонился над ней.
 Очнулась лишь под утро. Она кричала: "Это был сон? Опять этот жестокий сон, рвущий изнутри от желания стать былью? Нет... Это болезнь, пожизненная влюбленность в сны..." - Но на полу, взвившись змеей, лежал шарф. Тот самый серый шарф с черной полосой... Он был. Шептала она. Он был.
 Сейчас, спустя много лет, он остается самым теплым воспоминанием за всю ее несчастную жизнь. Она одинока. И каждую осень она не снимает со своей измученной шеи серый шарф с черной полосой. И вспоминает тот самый поцелуй судьбы, столь нежный, и столь трогательный...