* * *
Закатный час...
Никто ему не ровня
в соединенье неба и души.
Сквозь мёртвые глазаницы колокольни
снуют юноголосые стрижи.
Закатный свет сквозь гулкие проёмы,
где в потолке - лишь голые крюки,
струит, струит раздумье окоёма,
умолкшие столетий языки.
Струит чуть слышно отзвуки наречий,
что с конными и пешими прошли
вдоль этой зоркой, памятливой речки,
над мятым подорожником в пыли...
Не говори, что и ползвука нету
от бронзовых забытых языков. -
Заката час, стрижиный голос лета,
царит над оскудением крюков.
Молчи,
гляди, какая высь и нега -
извечных птиц привольнейший бросок
сквозь эти окна на все страны неба -
на север, юг, на запад, на восток...
Молчи, гляди, какая высь и нега...
© Copyright: Сергей Шелковый, 2019
Свидетельство о публикации №219022702255
Свидетельство о публикации №219022702255
Рецензии
