Отель Амстердам. Вечер

7. Вечер

На ресепшн раздался звонок.

Это был внутренний вызов. Я поднял телефонную трубку прежде, чем первый гудок завершил свой призыв:

- В коридоре шум, мне страшно.

- Кто это?

- Я живу в номере 505, - теперь я узнал гостя из Японии, по его тонкому голосу. – В коридоре несколько человек, там грохот, я не знаю, что происходит.

От спокойствия вечерней смены, когда можно без спешки общаться с гостями, отвечая на их вопросы, не осталось и следа.

«Когда эти люди прошли в отель? Или они из другого номера?» - думал я, вызывая лифт.

Поднявшись на этаж и еще не зная ответ на свой вопрос, я увидел двух молодых парней, волочивших по полу девушку. Вторая девушка в это время открывала дверь в комнату 501.

- Стоп, стоп, кто вы? – я решительно остановил эту процессию.

- Мы живем в этом номере.

- Это двухместный номер.

- Мы назвали таксисту названия двух отелей, чтобы завезти друзей по дороге, - сказал парень на ломанном английском. – Водитель все перепутал, и привез нас сюда.

Интонация у ребят была вежливо-просительная. Они как будто бы оправдывались и за себя, и за девушку, и за того водителя. Ростом и манерой себя держать они напоминали подростков, впервые вырвавшихся из родительского дома.

- А что с девушкой?

- Я не знаю. Сначала мы были в баре, затем пошли в кофе-шоп. Затем в другой кофе-шоп, и еще попробовали грибы. В такси ей стало плохо.

Я наклонился к девушке – она дышала и, как будто, уснула крепким сном.

- Мы вышли из такси. Таксист сразу потребовал деньги, хотя мы объясняли, что поедем дальше. Когда поняли, что это не тот отель, водитель уже уехал, - ребята делились со мной обрушившимися на них невзгодами, ища поддержку. - Пусть она отдохнет в нашем номере?

- Конечно. Только, пожалуйста, не шумите.

Я направился к лифту и зашёл в него одновременно с тем, как ребята закрыли за собой дверь своего номера.

Вот я снова за стойкой. Я доволен, что инцидент исчерпан. Пусть ребята поспят, а все грибы и другие амстердамские впечатления, надеюсь, вскоре выветрятся. Я разблокировал компьютер и посмотрел, откуда приехали эти любители новых впечатлений. Сан-Паулу. Ага, значит, любознательные туристы – из Бразилии.

Надо позвонить японцу, успокоить его.

Телефон зазвонил сразу же, как я закончил разговор с номером 505.

- Это мы, номер 501.

- А, привет! Как дела?

- Вы можете вызвать такси?

- Конечно. Машина будет через пять минут.

«Как здорово, что девушка пришла в себя», - думал я, набирая телефон службы такси.

Водитель появился на ресепшн раньше гостей.

- Где гости?

- Не имею представления, - я не знал, что ответить мужчине.

- Жду еще пять минут, и уезжаю, - таксист направился обратно в машину.

Спустя момент двери лифта открылись, и два бразильца вытащили девушку, по-прежнему спящую, в холл. Уже привычными движениями, парни продолжили перемещение тела в сторону выхода.

- Господи! – закричал я по-русски.

Выйдя из-за стойки, я подошел к процессии.

- Да что же с нею?

- Не знаю. Я решил добираться в свой отель, вместе с девушкой, - сказал ее парень. Видимо, номер был слишком мал, чтобы вместить четырех бразильцев даже на короткий отдых.

- Вы поосторожнее, здесь ступеньки.

Взглядом и мыслями я проводил ребят за дверь и выдохнул. Но, оказалось, рано: через минуту парни вернулись.

- Где ваша подруга?

- Таксист отказался нас везти, потому что она спит.

- Где же она??

Я выбежал из отеля без одежды.

На улице холодно, воздух просто морозный. Темно, но еще не поздно. Головы всех прохожих, как по мановению кукловода, поворачиваются в направлении дверей отеля.

Молодая бразильянка сидит. На земле. Точнее, посажена, как кукла. Спина у стены, ноги на мощеном тротуаре. Черные волосы, смуглая, почти шоколадная кожа. Лямка майки съехала с плеча, всем прохожим виден ярко-красный бюстгальтер бразильянки.

Быстрым шагом я иду в отель и возвращаюсь с пледом, чтобы укрыть девушку. Затем мы с бразильцами идем к телефону на ресепшн.

- Звоните в скорую, - я набираю 911 и передаю трубку парню девушки.

Он объясняет ситуацию, и возвращает трубку мне:

- Вас просят.

- Вы работаете в отеле? – сказал диспетчер скорой строгим голосом.

- Да.

- Проверьте пульс у девушки.

- Что??

- Мы должны быть уверены, что она жива.

- Конечно, жива.

- Откуда вы знаете?

- Она дышала, когда я ее обнаружил.

- Когда?

- Полчаса назад.

- Сходите и еще раз проверьте.

Убедившись, что девушка подает признаки жизни, диспетчер принял вызов.

Пока парни ждали скорую помощь, рядом с девушкой, я находился за стойкой.

Ко мне подошел очередной гость. Заселение занимает несколько минут: снять копию паспорта, сделать электронный ключ, принять оплату наличными или по карте. Занимаясь гостем, я увидел свет проблескового маячка.

«Приехала скорая», - подумал я.

Когда я вышел на улицу, врачи уже закончили свою работу и направлялись обратно в машину.

Бразильянка стояла, укрытая пледом, и улыбалась.

- Что ты помнишь? – спросил я, улыбнувшись в ответ.

- Ничего. Видимо, я потеряла сознание после грибов, - девушка пожала плечами и смущённо опустила голову.

- А что сделали врачи?

- Они дали ей какую-то таблетку, - сказал парень.