Крылья глиняной статуэтки

Повесть в 16 главах.

Глава 1. Лекция. Или «Волосы с запахом осенних листьев».

Или уже началось?.. Не знаю. У окна… Сижу у окна. Лекция. Автоматически вожу ручкой по тетради… Вот. Опять: холодный пот на спине и краснота в глазах. Она сидит впереди меня. Спиной. У нее длинные каштановые волосы, небрежно распущенные. Пахнут осенними листьями. Хочется прикоснуться к ним, утонуть в них…Она слегка оборачивается…Почему все смотрят на меня? Как-то странно смотрят. И перешептываются. Соседи отодвигаются от меня: «Он сумасшедший…» Или мне показалось? Это я-то сумасшедший?! Ненавижу! Толстая тупая профессорша подходит ко мне. Щупает лоб. Смотрит в тетрадь. Я тоже заглядываю туда: "«Ты...я...Я не сумасшедший, и я люблю тебя…» - Профессорша читает вслух. Откуда-то слышу смешки. Профессорша удивлена, дура. Я хохочу ей в лицо. Вырываю из ее рук тетрадь. Рву…
Когда я уходил, все молчали. Они не понимали, что произошло. Она тоже не понимала. Та, чьи волосы пахнут осенними листьями… Если бы я обернулся, все было бы кончено. Что кончено? Опять истерический смех…
Что это? Дверь открывается…Она… Не смотри на меня так. Не смотри! Ты ведь ничего не знаешь… Бегу. Бегу к выходу по запутанным коридорам. На каждом повороте – Она. Ее волосы, глаза – в каждом стекле. Она! Я знаю, что этого не может быть, что это – видения. Значит, я сумасшедший. Но ведь сумасшедшие не осознают этого. Я где-то читал.
Ночь. Чернота, пронзительная и холодная. Вода из крана, целые потоки воды, размывающие, разрывающие сознание. Руки, сжимающие виски в надежде перекрыть эти потоки.

***

В этом городе я уже месяца два. Надеялся – пройдет само собой. Не прошло. Говорят, с раком иногда живут лет по двадцать, бывает даже, что раковые клетки непонятно почему начинают разрушаться. За всю историю человечество это зафиксировано лишь однажды, с одним моряком. Он, казалось, презрел болезнь и, вернувшись с плавания, был абсолютно здоров. Надежда… Они хотели, чтобы я лег на операционный стол. Они хотели резать на куски мою надежду. Ведь такая операция равносильна смерти.
Зачем я перевелся на этот факультет? Зачем встретил тебя? Среди этих чужих равнодушных лиц. Просто здесь никто не знал, что я болен. Никто не относился ко мне как к умирающему. Кроме меня самого.
Ночь. Пустая комната. Лампа, одиноко горбящаяся на столе. Книга… пытаюсь читать, но вместо этого в голове звучат ее слова из письма… Вскакиваю со стула. Рву страницы из книги. Что это? Опять приступ. Если так пойдет дальше, я сойду с ума.
…Тогда еще шла лекция об инфекционных заболеваниях. Где-то в середине ее мне передали аккуратно сложенный двойной лист. Я сразу понял, от кого. Я давно знал, что нравлюсь ей. Такие вещи легко чувствуются. Только что же мне делать? Когда-то, помню, я писал, что любовь делает человека слабым, потому что привязывает к тому, кого любишь, делает тебя зависимым от него. А мужчина должен быть сильным, иначе женщина начнет его презирать. Да я и сам себя начну презирать, если позволю тебе сидеть у моей постели! А в постели-то я окажусь обязательно, потому что пустить пулю в рот, как Хемингуэй, у меня не хватит духу. Так же, как не хватит духу не любить тебя. Довольно странная фраза, правда? Но, надеюсь, ты никогда не узнаешь об этом…
Вот оно, твое письмо. Сложенное вдвое. Жаль, что оно не пахнет осенними листьями… Почему-то, когда я читаю его, я вижу твое лицо, лицо молодой колдуньи. А так не вижу.
« …Представь, что ты пришел к колдунье, то есть ко мне. Я живу на краю леса. Это страшное, дремучее место. Нет, у меня нет избушки на курьих ножках. Сам понимаешь – НТР. Живу я в уютном деревянном домике. Ты открываешь дверь, заходишь. Я встречаю тебя. У меня в руках черная кошка с янтарными глазами. В комнате полумрак, пахнет травами и чем-то очень родным и домашним. Я приглашаю тебя сесть за стол. В центре стола лежит хрустальный шар, накрытый бархатом. Твое сердце бьется глухо и тревожно. Ведь ты пришел к колдунье, которая говорит только правду. Тебе страшно, но ты стараешься это не показывать. Я не спешу тебе что-то сказать. Я просто беру твою холодную руку в свои руки, смотрю тебе прямо в глаза и начинаю тебя целовать. Я целую твои руки, твои губы, твои глаза. Я шепчу тебе безумные слова. Ты запускаешь свои руки в мои волосы. Тяжелые локоны рассыпаются по моим плечам, твоему лицу. Я читаю в твоих глазах желание. Но ведь я же колдунья. Мне этого нельзя! Нет, я не буду говорить тебе о будущем. Если я тебе скажу, то наши судьбы обязательно переплетутся. Природа мудра».
Боже, как я боюсь сломаться! Ведь если наши судьбы все-таки переплетутся, то нам обоим будет потом гораздо тяжелее. Поэтому – бежать от тебя, бежать! Иначе… По ночам мне кажется, что я целую твои руки, твои губы, твои глаза. А мне этого нельзя. Мужчина не может быть слабым, или он не достоин называться мужчиной.

продолжение следует

Автор ждет отзывов читателей. После чего будет продолжена публикация бессмертной повести о Великой Силе Любви.