Не родился

Разгребаем культурное наследие палочкой.

Разные выводы.

Хотя у тебя их, наверное, нет.

У тебя все само. И все просто.

К своему псевдо-душевному псевдо-спокойствию, ты не видишь взаимосвязей.

Пятый день кряду не могу написать, как я тебя ненавижу.
И люблю.
Человека, которого нет. Потому что ты никогда им не станешь.

Я больна. Вот этим виденьем твоих потенциалов.

Ты можешь занавесить шедеврами живописи и острыми шуточками любые червоточины своего внутреннего фасада.
Нежелание разбираться и страх перед жизнью и самим собой - религией.

И, конечно, напялить масочку вот этого твоего коронного шута.
И не забудь подружить его с твоим внутренним моралистом.
Куда же шуту без моралиста?
Чем еще ты будешь прикрывать свою псевдо-совесть в эмоциональной бухгалтерии своей псевдо-духовности?

Хочется бить.
Тебя.
По лицу.
Наотмашь.
Но...

Ты так боишься боли.
Взгляд испуганного ягненка, пораженного моей наглостью и выходом за неписанные рамки.
Помню.

Беги.
От меня.
От себя.
Ото всех.
Ври.

Но...
Сколько внутренней правды!
Живой!
Вижу. Чую. Знаю.

И она бьет наотмашь уже меня.
Твоя исконная внутренняя правда, до которой тебе никогда не дотянуться и не докопаться сквозь километры социально-культурного бреда и твоих собственных страхов, неверий в себя и ревности к талантам других.

И я люблю её.
Эту твою правду.
У нас, видишь ли, с ней лесбийский союз, в котором твой трусоватый, видимый взгляду горожанин предельно лишний.
А тебя самого еще и вовсе нет.
Не родился.