Суббота

    - Привет. - он вторгается в её мрак непрошенным гостем. - Как дела?
    - Почему так хочется плакать? - она узнает его голос и неудосуживается ответить на вопрос-формальность. Ей действительно хочется плакать. Последнее время, до нестерпимого часто.
     Он скользит по комнате, пересекая её во тьме. Легко двигаться вслепую, когда знаешь, что где стоит, а он знает - ведь это его комната. И сейчас, он легко проделывает этот трюк, избрав точкой своего "приземления" уютное мягкое кресло в углу. Он погружается в кресло, медленно плавно, словно чайка, что садится на волны и затем мягко покачивается на них - он чуть раскачивает кресло, жалея, что это не кресло-качалка. Ему уютно во мраке. Он растекается в кресле, утопая в нем, запракидывает голову и закрывает глаза.
    - Так ты тут, чтобы поплакать? - произносит он.
    Она сидит в противоположном углу, на полу - благо мягкий и толстый ковролин делает её пребывание там вполне комфортным.
    - Нееет... - протягивает она, и ему слышится "мяяяу".
    - Тогда почему тут, одна, в темноте?
    Она прекрасно видит в темноте и свет её только раздражает.
    - Я там, где мне рады. Разве ты не рад моему приходу?
    - Я рад. - отвечает он рассеянно, словно бы засыпая. - Конечно рад. Так почему же тебе так хочется плакать?
    Она растягивается на полу во весь рост, обдумывая ответ. Он чувствует её движения.
    - Проблемы в школе? - спрашивает она.
    Он молчит.
    - С родителями?
    В ответ молчание.
    - Все в порядке... Но все же, что-то тревожит меня. Как будто я упускаю что-то важное. Или что-то теряю?
     - Как ты все знаешь? - он сладко улыбается, вспоминая последние несколько часов своей жизни. - Но ты не теряешь меня! Никогда не потеряешь!
     - И как её зовут? - настораживается она.
     - Вот только не нужно ревности, прошу. Ты всегда будешь важна, как и я важен для тебя. Это неизменено.
      Она слушает, склонив голову набок. Её глаза слегка отсвечивают во мраке.
      - Разве ты не хочешь, чтобы я был счастлив?
      - Хочууу... - протягивает она нараспев.
      - Она понравится тебе, вот увидишь. Ты полюбишь её, как и меня.
      Она слушает. Внимательно. Вбирает себя каждую нотку его голоса, каждую неуловимую эмоцию - оттенок интонации слов.
      - Она добрая и умная, она все понимает. Она похожа на тебя - словно видит меня насквозь. Мне так легко с ней. - он мечтательно потягивается в кресле, его голос сладкий как мёд. Он почти дремлет.
      Она знает, что он говорит правду. Она всегда знает. Успокаивается. Поднимается с пола. Грациозно и плавно, совершенно бесшумно, она пересекает комнату, подбираясь к его креслу все ближе.
      - Уже не хочется плакать?
      - Мрррр. - произносит она запрыгивая к нему на колени. Она сворачивается клубочком и громко мурчит. Ласково, он кладёт свою руку на её голову и чешет её за ушком.
      - Жаль, что ты не умеешь говорить. - произносит он, засыпая.