Я, правда, хороший писатель

Я сидел вечером у окна и думал о том, что непременно докажу ему, что это не просто очередное увлечение. Главное – придумать сюжет. Небанальный. Чтобы начало захватило с первых слов, а конец был таким, таким… неожиданным. Да, неожиданным. Чтобы такое придумать? Чем бы вдохновиться?

Я вынул один журнал из огромной стопки. Так, полистаем. Сын музыканта совершенно случайно оказался очень талантливым музыкантом; «Мой муж ушёл к любовнице. Но я не хочу об этом говорить» интервью… Да уж, тут мне вряд ли что-то поможет.

В лучших законах красивого кино сейчас должен был бы пойти дождь. Он бы барабанил упругими каплями по стеклу. Я бы, естественно, подошел к окну. Прислонился к нему лбом и закрыл глаза. Потом подошел бы к отцовскому столу из массивного дерева. Налил в его стакан виски. Выпил. Обернулся и посмотрел в окно. Потом, естественно, закурил. В поисках вдохновения всегда много курят и пьют виски. Я бы курил и прищуривался так, как будто уже все придумал. Потом подошел бы к камину. Куда же без камина? Сел бы напротив. И смотрел.

Так, ладно. На самом деле, в жизни нет витиеватых сюжетов. Всё до чертиков просто. Да и вообще, главное – придумать броское название. Чтобы цепляло. Чтобы пробуждало интерес.

Я сидел и пытался придумать что-то такое, чтобы отец понял, что был не прав. Чтобы он понял, что я, правда, хороший писатель.

И знаете, что? Пошел дождь.