У. Б. Йейтс - Он поёт своей любимой

Волос булавкой скрепи золотой
И локонам сбившимся место дай.
Я сердце просил, чтобы этот ритм
Наполнил его своей простотой,
Прелестную нам навевая печаль
Из звуков минувшего времени битв.

И надо всего тебе бледной рукой
Скрепить свои пряди волос и вздохнуть –
И будут сердца все мужские пылать,
И пена светиться на гальке морской,
И звёзды стремиться в небесный путь –
Только чтоб след твоих ног освещать.


Рецензии