Сон в начале тумана

Когда-то я прочла в книге фразу «В воздухе отчетливо пахло смертью». Прочла и забыла. Пробираясь в тот памятный зимний вечер с семинара по площади, я кожей ощутила ее присутствие. Она пахла кострами, напряжением, и пронзала до костей иголками мороза. Люди, словно уставшие куклы, сновали между палатками, глядя отсутствующим взглядом в неясное будущее. Никто еще не провел черту между миром и войной, никто не анонсировал столкновение, не делал предупреждающих выстрелов. Лишь тревожные сны и тяжесть на душе говорили о том, что впереди события, которые повернут историю вспять.
За полгода до бойни мне приснился сон. Сначала я ходила по опустевшему городу, который купался в ярких лучах майского солнца, и заглядывала в пустые дома. Людей не было. Солнце грело бетон, а не человеческую плоть. Затем я попала в храм, где в молчаливом испуге стояли священнослужители, одетые в черное, словно в погребальный саван. А в это время по храму сновали бесы в человеческом обличье и пытались поцарапать иконы. Стекло издавало противный визг, словно устало жаловаться. А иконы оставались невредимыми. Бесы зря устроили свой шабаш. Там где не мог помочь человек, вступился Бог - нечисть была изгнана. Самой последней сценой моего странного сна была мгла. Полная всепоглощающая тьма, в которой сливались небо и земля. И только ветер теребил пряди моих непослушных локонов. Раздался грохот и ровно половина поля, на котором я стояла, провалилась в бездну. Любопытство взяло верх над страхом, и я подошла к самой кромке, пытаясь разглядеть хоть что-то в глубине. Но лишь молчаливое ничто было мне ответом.
Спустя полгода после сна и через сутки после моего путешествия через площадь, началась революция. Она была яркой и полной надежд, как солнечный день, но оказалась пустой, как безжизненный город. Затем у города попытались отнять веру, разрушая храмы и вырвать душу, истребляя язык. Уставший город, в руинах несбывшихся надежд, под пеплом ложных ожиданий, начал съезжать в бездну. Возможно, как и в любой мифической или сказочной истории, нужен свой герой, который напишет собственной кровью и поступками новую историю, не давая разрушить все до основания. И этим героем будет уцелевший народ на оставшейся части, не слетевшей в ничто.
Сто лет прошло. А мы все еще живем в Булгаковской «Белой гвардии». И, увы, мы не зрители и не свидетели, мы персонажи. Выход только один. Написать фанфики. А проще говоря, взять окончание романа и с последней строчки написать новую историю, чтобы прекратить хождение по кругу и извлечь уроки, которые мы не извлекли. Возможно, тогда солнце осветит город, наполненный живыми людьми с осмысленным вглядом, трезвым умом и большим сердцем.