Песня мертвого поэта

Я уже умер зимой.. Но вот порой весной, я на своей могиле родной, что заросла травой…
Выпустили меня.. Вновь над рекой бродить и посмотреть в глаза тем кому жить и жить..
Дайте мне бумаги ! Дайте карандаш .. Дайте мне люди чем писать. И я войду в кураж!
Я пришел .. Опять пришел. Я иду по маю.. По лугам и по цветам.. Сердце замирает…

Я же хмельной поэт.. Соком иду берез.. Мне уже двести лет.. Я же в дожде из слез..
Выпустят в май меня.. Только нет горла  пить и прихожу затем сюда чтоб на могиле жить…
Дайте мне чем писать! Только вот нету рук!  Мне б перестать страдать - мне бы уйти от мук…
Выплесну всю тоску - парню тому, что идет… видно что пьяный в доскУ. Парню что вот вот упадет…
В ухо ему нашепчу..Ты перестань стенать.. Мать у тебя - накручу.. Будешь с другой ты Брат..
Он протрезвеет к утру .. Да и черкнет в журнал.. Те вот слова ему… что я в безумье шептал…

Ну, а потом снова меня отправят на тот свет.. Там ни бумаги и ни огня и не включают свет…
Только вот новой весной вновь на побывку домой… Мой ведь у церкви постой.. Ты там постой со мной..
Я же весна и есть, пьяная кровь любви… Я же глухарь ворчит.. Я поцелуй в ночи…
Только за то меня вновь отпускают на Свет, что принесу стихи… что вас спасут от бед…