К земле прикоснулись прозрачные руки дождя —
холодные руки, неистово-звонкие руки.
Их тонкие пальцы бегут, никого не щадя,
бегут по плечам и по лицам по нашим упругим.
И в этих дождливых объятиях кажется мир
немой фотографией, и отражаешься ты там —
обычный ребёнок, на равных с другими детьми,
которые так и живут в этом мире размытом.
Их лица — улыбки, растаявшие на песке
и вновь оживлённые грязной небесной водою.
Никто на картине старинной не узнан никем,
а значит, никто этой памяти доброй не стоит.
Природа стареет, а время всё так же идёт —
меняются камни, меняются пни и деревья.
Ты здесь, ты со мною; и мы наблюдаем черёд
уйти даже тем, кто пустил это чёртово время.
Но даже теперь невозможно вернуться назад —
нам машут в альбомах на память о чём-то хорошем.
И молния бьёт; и по крышам бежит водопад;
и гром новорожденный хлопает громко в ладоши.
16. VII. 2018
Листок из альбома
© Copyright: Антон Вереницын, 2019
Свидетельство о публикации №219030601534
Свидетельство о публикации №219030601534
Рецензии