Под лежачую глыбу текут мои строки, стихи,
потому что они-то знают, что камень — просто
время и дом. Потому что не счесть их и
не найти им убежища. И среди всех стихий
не сыскать погоста.
Ты глядишь на меня в это зеркало, в эту гладь,
исправимую тем же камнем — броском, вернее;
от которого волны, что у виска твоя прядь,
разбегаются к берегам, коих не видать,
где они чернеют.
Но лицо твое берег имеет. И берег тот
огибаем строкою, когда ты лежишь, как камень,
говоря о затменьи — что что-то произойдёт...
И тогда приближается к волнам в улыбке рот
или жест руками.
И темнее ещё, чем вчера, небосвод в дыму,
дальше тусклые точки фонариков придорожных.
И тоскливо встречать эти сумерки одному,
а иначе нельзя. И нельзя только потому,
что, по сути, можно.
22.08.2017
Под лежачую глыбу текут мои строки
© Copyright: Антон Вереницын, 2019
Свидетельство о публикации №219030601558
Свидетельство о публикации №219030601558
Рецензии