Написав лишь одну строку на углу своего чернового дома,
стираю горячей кровью с лица земли целиком этаж.
Поскольку стихи я отчасти считаю жилищем, то на
иллюзии о балконах краска пойдёт всё та ж.
Добавлю стекло и безумие неба — пейзаж теснится
в этих холодных и равнодушных глазах. Всё вверх дном.
Господи, я, наверное бы, направил свою десницу,
если был бы тобой, на разрушенный Парфенон.
Сам разгневаюсь на свои поэмки — тут же и снизойду сам
до фамильярных рифм. Однако, жеманству не прекословь,
когда однажды во лбу фасада, что на лице безусом,
взрастают стихи — они же про всё про э т о и про любовь.
На раз-два-три по щелчку изменился набор декораций —
но и эти картины диктуют реальность и часто врут.
Я не тот, кем был раньше, как говорил Гораций;
я не только благодаря убийству известный Брут.
24. VII. 2018
из древнеримского папируса...
© Copyright: Антон Вереницын, 2019
Свидетельство о публикации №219030601583
Свидетельство о публикации №219030601583
Рецензии