Истина

Есть истина одна, что непреложна,
Чужая боль твоей не станет никогда,
Зачем же делать то, что есть своё,
Чужим и непонятным,
Зачем своё навязывать тому,
Кто никогда не сможет ощутить
Твоих  страданий?


Возможно, понимание к нему придёт,
Когда он сам с таким столкнётся,
Но всё равно,  то будет его боль,его проблема,
Которая твоей не станет никогда,
Твоя рука не станет рукой чужого,
И сердце не твоё, на вряд ли станет им.



То понимание чужих страданий,
Завязано на том уме, что бог кому-то дал,
Но  дальше начинаются душевные страданья,
Тот регион, куда ты не войдешь,
Лежит за  гранью он твоих переживаний,
Границ телесных и живых.


 
Так ограничься тем, что названо лишь пониманьем,
И  состраданьем,  и тем  же трезвым осознаньем,
Что ты не станешь тем, чужим, его душой,
Его же телом.  Так есть ли толк,  в том, чтобы и он,
Попробовал взять боль, страданья, твои проблемы
Принял на себя, тебя оставив где-то в нише.



Той, что была уделом и тобой,
Заняв и место твоё в этой жизни,
Начав болеть, страдать не за себя,
А ты же будешь, вновь безмолвно,
Стоять и думать про себя,
Что оторвал кусок себя,
Отдал его на растерзанье
Тому, кто понял больше  чем тебя.



Он ощутил себя тобою,
Вошёл в чужую боль, что в реку,
Что убежала далеко вперёд,
Оставив лишь песок и глину,
Что оказалися тобой,
Без быстрого журчания, без боли,
Той, что вдруг  вышла из песка
И  понеслась, стремясь навстречу жизни,
Где есть страдания и боль.



Та боль, что никогда не станет кем-то,
Сколь много ты о ней не говори,
Она твоя, та истина, что стала непреложна,
И ты пойми, сколь долго ты о ней не говори,
Чужому боль твоя не станет ближе и понятней.
Его сочувствие в тебе лишь вызовет
Врыв чувств, что станут ненавистью и к себе.




Лишь от того, что был не понят,
Что кто-то пожелал лишь быть собой,
Своею болью  и  своей проблемой,
Но никогда не становится чужаком,
Ни для себя, ни для кого-то,
Пусть сердце изойдётся в «нет»
Отдать его на растерзанье, тому,
Кто  всё равно чужой,
И  боль твою он никогда не примет,
То истина одна, и непреложная она.



Так может,  лучше быть собою,
Пусть с кучей мелких и больших проблем,
Не перекладывать и боли на головы других людей,
Не ждать от них таких же ощущений,
И просто не терять себя в других.
Пусть, оставаясь хуже или лучше,
Но быть собой и навсегда.




Когда никто не смог сказать тебе бы,
Что это дико, чужую боль считать своей,
Отдав  свои и  руки, ноги  тому, кто их не ощутит.
Лишь потому,  что он способен лишь на пониманье,
Но остальное - боль, страданье,  это твой удел.



Отдав его, лишишься ты своей утробы,
Где вынянчила тебя мать, родив тебя, а не другого,
Что б мог ты эту землю сам понять,
Не отдавая ум и память   тому, кого ты  знать, не знал,
Но вот понять…



Увы, но ты  пойми, как истина одна,
Что непреложна, так сердце у тебя одно,
И  жизнь твоя одна, вот ты её и проживи,
И с болью, и с проблемой, той, что вышла,
Пусть боком обернулася она  тебе.




Но ведь тебе  твоя проблема ближе,
Чем тот же  берег у чужой реки,
Куда войдя, не зная броду, потонешь ты,
Уйдя в песок,  о чём,  конечно же, никто и не узнает,
Лишь потому,  что воды не твоей реки с журчаньем,
Весело иль грустно убудут, оставив даже пониманье,
В том, что это был всего лишь ты.

07.03.2019 г

Марина Леванте