О.И.
Вся извелась. В когтях вопросов
держалась из последних сил.
Дождь мелкий-мелкий, словно просо,
весь день на город моросил.
И всё же ты меня простила,
измену горько оправдав:
бессилия огромна сила,
когда бессилен тот, кто прав.
Униженный, трусливый, жалкий
я встал под мокрый кипарис.
Ментов тревожные мигалки
по Кирова промчались вниз.
Горел фонарь у дома тускло,
к вечерне храм сзывал, звоня…
Как будто кто его науськал,
пёс хрипло лаял на меня.
И жизнь, казалось мне, разбита,
стыд обволакивал, как ил:
дождь мелкий, как мука из сита,
всё моросил и моросил.
Но, вырвавшись с трудом из ила,
почти теряя мыслей нить,
я, осознав, что ты простила,
не мог себя ещё простить…
Звучала где-то «Рио-Рита»,
прощаясь, теплоход басил,
дождь мелкий, как мука из сита,
всё моросил да моросил…
КАК МУКА ИЗ СИТА
© Copyright: Вячеслав Егиазаров 2, 2019
Свидетельство о публикации №219030700022
Свидетельство о публикации №219030700022
Рецензии