Она меня винила, что я дикарь...

Она меня винила, что я дикарь, так же молчалив и бываю непредсказуем. А я молча мечтал о доме в один этаж и садом во Флоренции. Срываться с ней в отпуска, уходить с головой то в буддизм, то в Кришну. Я молчал, как партизан, о том, что мне не нужна была такая, как ты. Мне нужна была, только ты. Кто врезалась в меня своими колючими ключицами и больше ни от кого, в сердце не колит. Лишь по тебе, сердце колотится. Конечно, дело было не в доме. Я мог бы его с тобой создать и из пальмовых ветвей, а не из кирпичей и бетона. Конечно, дело было не в саду, с ароматным в нем виноградником. Я бы мог с не меньшим счастьем, сажать  в поле картофель. Дело было в тебе. Когда плевать мы с тобой в Лувре, в постели или в чистом поле. Когда человек твой дом - разве важно все остальное, кроме стремления быть с ним? Я ведь молчал, что убегал к тебе со светских раутов, блестящих глаз и шлиц на голых бедрах. Когда вокруг бомонд, в чьих руках шампанское, состоящий из куртизанок с виски и на французский по атмосфере манер. Я стремился к тебе, чтобы с тобой помолчать о тебе. Снова увидеть, услышать, согласиться, обнять и уйти. Будь я проклят, если это не самое лучшее что со мной когда-либо было.

Lionheart©