Под курткой - восемь ножевых

Пепел падает вместе с ядовитыми каплями дождя, перерастающего в ливень. Хочется смеяться и плакать одновременно от всего, что происходит вокруг. Сегодня на перроне прямо под поезд сиганула влюблённая парочка молодых людей,  держащаяся за руки до самого последнего момента. Кровь разлетелась в разные стороны  и забрызгала с десяток шокированных пассажиров. Кто-то сразу принялся звонить в полицию и скорую помощь, кто-то быстро схватил детей, стоящих рядом и принялся отводить их в сторону, а те в свою очередь начинали плакать от увиденного. Прибывшая патрульная машина сразу оцепила территорию и запретила гражданским лицам проходить за территорию, ограждённую кислотно-жёлтой лентой. Постепенно толпа зевак начала расходиться, а приехавший экипаж медицинских работников лишь развёл плечами, видимо, они здесь не в первый раз, и к сожалению - не в последний. Но самое страшное в этом всём, что на лицах большинства из тех, кто присутствовал здесь - не было совершенно никаких эмоций. Три десятка людей сконцентрировались в одном месте и наблюдали за остатками двух человеческих тел без какого-либо эмоционального угнетения. Несколько сотрудников правоохранительных органов даже умудрялись смеяться и шутить между собой на какие-то сторонние темы. Не могу сказать - отвратительно это или нет, но как минимум - поведение неподобающее. Хотя, современные реалии превратили даже самые жестокие и душераздирающие ситуации в поиск подвоха и обмана. Никто и никому не пытается верить. Волна отрицания, безразличия и непонимания постепенно набирает скорость и движется по всему земному шару, сметая остатки здравомыслящих и отзывчивых людей за собой. И жертвами надвигающегося катаклизма станут всё те же люди, которым не было никакого дела до проблем окружающих. Каждый загнан в рамки личных проблем и обязательств, собственных внутренних и внешних конфликтов, не дающих покоя даже в приятные моменты отдыха. Сегодняшний бездомный, отморозивший пальцы на холоде, попытается помочь богатому человеку, ставшему жертвой ограбления и истекающему кровью, а завтра этот же богатей пройдёт мимо спасителя, бросив презрительный взгляд и даже не вспомнив лица. Корни подобных бед идут из детства, из семьи и школы, где сознание насильно берётся под контроль и направляется в нужную сторону. Вместо слюны, стекающей по подбородку из-за непонимания, потечёт поток желчи и бессвязной речи, в то время, как мозг будет обливаться той самой слюной. Острая нехватка пищи для ума превратится в неутолимый голод, приводящий к летальному исходу. Нити кукловода продолжат двигать тело в нужном направлении, но эту живую оболочку из костей и мяса уже нельзя назвать человеком. Скорее, по миру продолжить ходить бывший человек. Бывший семьянин, бывший муж, бывший брат, бывший друг, бывший отец, бывший, бывший, бывший. Просто во всех смыслах бывший, бывший по своей воле.
И цвета природы приобретут в сочетании с произошедшим - тошнотные серые тона, напоминающие фильмы в стиле нуар. Великий и известный детектив прибудет на место преступления, изучит труп, обнаружит все улики и в два счёта объявит убийцей...себя? Гениальный и спланированный ход, чтобы получить минуту славы, но он беспочвенно провалится, проснувшись в холодном поту на своей постели даже не в роли детектива. Проснётся он в роли того самого убитого, лежащего на узорчатом кафеле в центре ванной комнаты. Вокруг валяется кучка макулатуры,  исписанной им же самим. Где-то неотправленные признания  в любви, где-то полученные свидетельства о смерти матери и отца, где-то счета за электричество и отопление, а сверху в аккуратном запечатанном конверте - свидетельство о расторжении брака и обязательство платить алименты. Тысячи мелких осколков разбитых бутылок болезненно впиваются в бездыханное тело.  Я наблюдаю за этим на расстоянии вытянутой руки. Первые пять минут после того, как организм перестал подавать признаки жизни, в воздухе застряла по-настоящему мёртвая тишина. Скрипучее кресло-качалка шумит в такт биению моего сердца.  За окном поют песню птицы, встречающие утро с такой искренней и тёплой радостью, от которой мне становится противно. Я сижу здесь в зимней куртке с компанией трупа и пьяного разума. В подъезде слышны голоса знакомых мне людей, спешащих спасти заблудшую душу. Откинув шапку и перчатки в сторону, поднимаюсь на ноги и встаю напротив зеркала. Передо мной всё тот же семиклассник, желающий дружить со всеми. Но если ты дружишь со всеми - то не дружишь ни с кем. Под глазами те же синяки, что и много лет тому назад. Причёска примерно на том же уровне, какой и казалась раньше. Руки трясутся в свойственной мне манере. К горлу подступила рвота, а на ресницах выступили слёзы. Почему-то именно сегодня мне категорически не хочется умирать. Но до ближайшей больницы - минут 15 езды, а восемь ножевых ранений под сердцем столько не проживут.
Собственно, я уже и не живу. Просто гуляю бесплотным духом рядом со своим телом и наблюдаю со стороны за всем происходящим. Вот-вот в комнату влетят брат с отцом и примутся приводить меня в сознание. За ними в квартиру вбежит рыдающая мать, судорожно стучащая по экрану телефона в попытках вызвонить скорую. Моя неотложка опоздает на какие-то 5 секунд. 5 секунд, длиной в целую жизнь. 5 секунд, длиной в целую смерть.

Под курткой- восемь ножевых,
Я их старательно считаю.
Ищите истину в живых
Ищите то, что я теряю.

Найдите искренность в словах,
Пока её не растоптали,
Ищите чувственность в глазах,
Пока глаза не зарыдали.