Песочные часы

                Сколько песочных часов повидал Ты на своём веку?
                Сколько слышал историй связанных с ними?
                Вот и сейчас ещё одна их них
                скользнёт меж пальцев Твоих рук
                неуловимой усмешкой Хроноса.





       Много, так много, мой друг, лукавых небылиц сложено о времени, так много учёных мужей со всего света ломали головы над разгадкой его тайны и обманывали нас обещая, что вот-вот, ещё немного и они поймут его, выследят, изловят, посадят в клетку, сделают ручным и послушным –  и что нам с того? Есть ли, ну хоть что, сколь-нибудь великое, что мудрецы прояснили нам до конца? Нет, до подлинно главного придётся доходить собственным умом.

       Я видел вашу семейную реликвию – песочные часы, сработанные индийским мастером в Бангалоре. Замечательная, антикварная вещица. Белый, кварцевый песок, полированное, сиреневого отлива стекло, выгравированные на нём надписи на санскрите в обрамлении резного корпуса  из древесины сандала с филигранными вставками мягко мерцающей желтизной латуни. И, конечно, стилизованные лотосы с турмалинами в основаниях круглых подставок. Этим часам лет триста. Старые… но, позволь, разве время стареет?

       Вспомни, мой юный друг, давно ли  ещё ребёнком ты играл с часами, переворачивал их несчётное число раз, с любопытством и восторгом наблюдая волшебство струящегося песка. Ты и сейчас, открывая изредка дверцы витрины, достаёшь их, ставишь перед собой на стол. Также  бегут минуты пока падает песок, но в твоих глазах нет прежнего огня – в них растерянность и печаль. Когда случилось это? Неужели в то холодное воскресенье, в апреле, когда на перроне Московского вокзала, нервно теребя сумочку и отводя взгляд, она сказала: «Прости и забудь! Нам не суждено больше встретиться вовек!» - и в твоей душе оборвалась ещё одна надежда?
       Вот и сейчас ты смотришь на движение за стеклом и раз за разом, с последней упавшей крупинкой, будто рушатся мечты наполнявшие жизнь энергией и радостью смысла. Вверху - пустота будущего, внизу - гнетущий груз неподвижно застывшего прошлого. Где же твоё настоящее и зачем теперь ты каждый вечер, с упорством одержимого страдальца, всё вертишь и вертишь часы, возвращающие тебя к той давней боли? Эта прекрасная вещица, которой касалась она нежной рукой, стала символом твоей, как тебе думается,  невосполнимой потери? Так ли?

       Разумеется, можно, подобно многим, лелеять и считать свои страдания по прошедшему чем-то чрезвычайно значимым и возвышенным, но это опасный путь - воздержись от него. Стоит только забрести, не имея искусного проводника, чересчур далеко в безжизненную пустыню воспоминаний, как среди ясного дня нежданно-негаданно задует проклятый самум, затянут заунывную песню пески и берегись – в клубах бурой мглы, затмевающей солнце, налетит вдруг песчаная буря… с головой засыплет и похоронит тебя навсегда среди барханов эта пыльная быль.

       Живи настоящим – лишь очень ленивый философ не успокаивает и не поучает так. Истинно, но будет ли прок, если я напишу тоже, да и какое оно - настоящее?  Если прошлое, то чего уже нет; будущее, то чего ещё нет, так что же зовём настоящим? Иллюзию, фикцию, лежащую между двух «нет»? Хорошо утончённо-простодушному поэту мечтающему в кресле-качалке среди цветов сада дачи в Переделкино, ведь сама Эвтерпа* милостиво приносит ему с Парнаса божественный нектар вдохновения, оттого весело блистает золотым пером Parker, бойко бежит строка и он, опьянённый восхитительной рифмой и звуками сиринги**, пишет без сомнений: «Есть только миг между прошлым и будущим, именно он…»

       Почему я не поэт и, как зануда, сразу начинаю прикидывать сколько же длится миг – наименьший промежуток времени отличный от ноля и сколько их «просвистит у виска» за сто лет жизни? Лукавое обольщение стереотипов – не зная сути времени мы своими суждениями вынуждены фальсифицировать её, симулировать реальность в логических построениях и считать их истинными для удобства пользования, даже вопреки нежелательному очевидному, если оно не желает встраивается в эти наши утилитарные умозаключения - так говорил мудрый, но я  о другом.

       Многие, в их числе ты и я, не разумея сковывают время стеклом суеты, предрассудков и обстоятельств, поэтому и выброшены на периферию бытия. Так и стоят они там на обочине, в стороне от самих себя в горестном недоумении.
       Десять минут вниз, опять и опять десять минут… безмолвие неподвижности… Ты уже не знаешь благодарить или ненавидеть мастера из Бангалора?
 
       Может привести к тебе обворожительную чаровницу цыганку? Пусть она, шумная и гордая, свежим ветром распахнёт дверь и влетит вольной птицей, всмотрится в тебя пронзительным взором тёмных, как ночь, очей, пусть раскинет карты, пусть скажет с понимающей улыбкой всю правду о твоих пустых хлопотах, зовущей романтике дальних дорог да чем успокоится растревоженное сердце!

       Э, погодь, попридержи коня! Что за чушь такую я советую парню, сыну потомственного воина, чья родословная уходит в седую старину, к истокам славного Войска Донского?
        А ты, друг мой, не дожидайся, пока столетний дед во благо вразумления стебанёт тебя нагайкой по спине – прекрати вертеть в руках эту индийскую штуковину и смотреть страдальчески, как прощальными секундами падают последние крупинки! «Мгновения вечно сменяют друг друга»*** – нельзя опереться на них.

       Идёшь к свету? Разбей свои песочные часы!








----------------------------------

Примечания

* Эвтерпа - муза лирической поэзии.
** сиринга - тростниковая флейта.
*** Овидий