Это – женщины идеал.
Её мёртвое
Тело несёт завершенья улыбку,
Иллюзия знания Греции
Струится по тоге её,
Босые
Ступни её словно поют:
Мы пришли издалёка, всё кончено.
Змейками свёрнуты мёртвые дети.
Каждый в теперь опустевшем
Молочном кувшине.
Она их сложила
Назад в своё тело, как лепестки
Розы закрытой, сад
Застывает, когда запах
Кровится из глотки ночного цветка.
Взгляд костяным капюшоном накрыт.
У луны ничего для печали.
Вид ей привычен подобный.
Мелкая тянет её чернота.
Сильвия Плат - Грань
© Copyright: Леонид Анин, 2019
Свидетельство о публикации №219030901287
Свидетельство о публикации №219030901287
Рецензии
