Памятные записки
Скоро стану лёгким как пух и воспарю в небеса.
Как во сне, в тишине раскаленной,
Оглянувшись на землю родную,
Одуванчик из бездны зеленой
Полетел, не дыша, в голубую.
Нет, я не сентиментален. Просто радуюсь промельку слышанного когда-то или прочитанного, только и всего. С моей памятью это всегда подарок.
Но в памяти такая скрыта мощь,
Что возвращает образы и множит…
Юнна Мориц и Давид Самойлов. Поэты высшей пробы. Никак не соберусь выяснить, были они знакомы или нет. Призрачная связи между ними для меня образовалась в случайном сопоставлении:
Я там жила недолго, но тогда,
Когда была настолько молода,
Что кожа лба казалась голубою,
Душа была прозрачна, как вода,
Прозрачна и прохладна, как вода,
И стать могла нечаянно любою.
(Мориц)
А помнишь, ты была тогда
Беспамятней воды –
На светлой глади ни следа,
Ни складки, ни черты.
Мы не останемся нигде
И канем в глубь веков,
Как отраженье на воде
Небес и облаков.
(Самойлов)
Первое давно прочитано, вторым обязан выступлению Светланы Крючковой в клубе "Эльдар". До того момента практически не знал Самойлова.
Заглянул в Сеть: Давид Самойлов (Дейзик Кауфман, каким его знала Лунгина) рождён в 1920-м, а Юнна Мориц в 1937. Разница в 17 лет. Самойлов ушёл в мир иной в 1990-м. Мориц, надеюсь, пребывает в здравии. Ну и что?
Ищу дальше.
«…В начале лета мы вдвоем поехали в Таллин. Леон – на машине, я – поездом. Поселились в существовавших тогда комнатах для приезжих при Союзе писателей. Там уже находились московские поэты Сергей Поликарпов и Юнна Мориц. Вместе побывали у Кроссов, вместе пообедали в «Глории». Вчетвером отправились на Тоомовой машине выступать в Пярну. Неподалеку от города сломалась машина. (Опять сломалась машина! В этом было что-то роковое!) Пришлось заночевать в Пярну».
Это Самойлов, "Памятные записки (сборник)".
Пересекались. Характер отношений за скобками. Может, их и не было.
Однажды и я оказался рядом с Юнной Пинхусовной, даже обменялся с ней парой слов. А незадолго перед этим Белла Ахмадулина читала стихи в полупустом зале Госкомиздата на Пушкинской, и это тоже был единственный случай, когда видел Беллу рядом.
В те времена ещё не тратил время на письма в никуда.
Отчего упоминаю о том, что ровным счётом никакого отношения к литературе не имеет?
Так пишут записки в храмах, за здравие и упокой – имя и больше ничего. А здесь – имя и ещё много того на книжных полках, с чем можно продолжать обмениваться временем жизни. И записки писать.
Свидетельство о публикации №219030902072
Со временем, всё сильнее довлеет авторитет корифеев, занижает самооценку, мешает поискам собственного источника, чтобы мыслить и говорить...
А, может, перебор струн чужой мелодии рождает вдохновение и тогда получается творить?
Вера Июньская 09.03.2019 23:39 Заявить о нарушении
Никаких "собственных" источников не существует, мы все рыбы в океане культуры. Собственные мысли, собственные идеи - иллюзии. Мы настолько мыслим, насколько являемся частью... как-то не хочется говорить "человечества" - пафосно получается.
Нет чужих мелодий. Есть более тонкий слух и умение передать услышанное в слове, а поле музыки существования общее. Я благодарен тому, кто слышит лучше меня и владеет инструментами воспроизведения. Никакого отношения к самооценке это не имеет.
Жизнь и творчество - общее дело.
Владимир Каев 12.03.2019 11:31 Заявить о нарушении