Вокзал

  Поздний вечер. Осень. Довольно зябко, хоть и сухо. На привокзальной площади стихли автобусы и троллейбусы, дорога пуста. Лишь изредка такси нарушает покой. На остановке мерзнут в коротких юбках и с расширенными  зрачками пять страшных проституток. В нескольких шагах от них ждет клиента барыга с пакетиком дурмана.  Мирно спит, свернувшись калачиком в подземном переходе, бездомный пес. Возле урны на входе не спеша курят двое взрослых мужчин. Очень взрослых. Они грубыми, хриплыми голосами вспоминают армию, прежние места работы, свое детство, детство своих детей. Совсем скоро они войдут в вагон и освежат застоявшийся там воздух запахом сигарет и осени. А кто-то наоборот – выйдет и торопливо застучит о вымощенную платформу колесиками чемодана. В зале ожидания не многолюдно. Пару человек дремлет на больших баулах, кто-то молча сидит с маленькой интеллигентной сумочкой, кто-то стоит у окна и загипнотизировано смотрит на поезда, явно кого-то очень ожидая. За всем этим пристально бдит пузатый ментяра, по мнению которого он самый нужный, важный и незаменимый персонаж всюду и везде. Глядя на все это разнообразие, невольно задумываешься, насколько разными могут быть судьбы людей. Нищета, разлуки, скитания, а у кого-то вагоны СВ, рестораны, кожаная сумка… А ведь живя в своем определенном ареале думаешь, что и все так живут. Отнюдь нет!

  А вы замечали лица людей на вокзале? Они другие. Словно волей или неволей человек задумывается о своей жизни, смотрит на свои дела, словно со стороны, анализирует те или иные поступки. Человек становится настоящим. Кто-то гонит все эти мысли прочь, уткнувшись в только что купленную газету желтой прессы, а кто-то прям ныряет с головой в этот омут. Осторожнее, есть риск не вернуться. Но тех и тех через несколько минут увезет поезд. И здесь уже никому не скрыться. Поезд покажет более широкий мир или может даже другой мир…

Люди ночью спят, а вокзал нет. Он живой. И не может позволить себе ни минуты отдыха. Все размышления оседают в его стенах, он все слышит и все чувствует. Он словно посланник Бога. Вокзал видел такие истории, какие не сможет закрутить ни один писатель и ни один режиссер, хоть в трезвом уме, хоть под самым крутым ЛСД. Вокзал утирал такие до боли искренние слезы, какие редко падают на землю столь слезных кладбищ. Вокзал разделял настоящую радость и счастье, чему так рьяно завидует мрачный ЗАГС. Вокзал слышал настоящих признаний, объяснений, раскаяний в сотни раз больше, чем любой священник за всю свою карьеру.

  Все это безумно тяжело. Вы когда-нибудь замечали, что чем старше вокзал, тем он словно седее, мудрее, измученнее? Его душа потерта, изношена, разочарована в мире людишек. И вместо того, чтобы хоть немного пожалеть старика, люди ежедневно шутят про его выпечку. Говорят о какой-то плесени, отравлениях. Но самое обидное, что большинство авторов этих шуток его выпечку даже и не пробовали. А ведь далеко не каждый французский багет или круассан может похвастаться таким уникальным вкусом.

  Итак, вокзал живой. Он – психолог. Он может открыть глаза на жизнь даже самым слепым. Только вокзал может равно пробудить совесть и чувство вины у христианина, мусульманина, буддиста и атеиста. Так, может быть, в вокзале живет частичка Бога?