Монсеньор

Из гастронома выходил. И на парковке, у машины,
узрел седого мужичка, в несвежем дорогом костюме.
Стоял, курил и дым пускал, печально вдаль смотрел мужчина.
Слегка помят, чуть-чуть зажат, лицо небритое в раздумье.
-Купите Бентли, монсеньор! – сказал вполголоса он мне.
-Продам, за тысяч пять, сейчас. Хоть это неразумно.

Верчу глаза по сторонам: он точно мне, я не во сне?
-Вы не крутите головой, нас тут сейчас немного.
Немного вас, слегка меня, и кот. Не знаю чей он.
-Поверьте, я не прочь купить. Цена, мечта любого.
Но Бентли так заполучить, возможно лишь трофеем.

-О сударь! Этот авто мой, и брал я из салона!
Решил сегодня из страны уехать я скорее.
Чуток портвейна прикупить и хлеба полбатона.
В дороге время коротать, с соседом задушевно,
винца попить, в окно глядеть. Вокзалы и перроны.

И не поверил я ему, ну шутит забулдыга,
и авто явно не его, пристроился наверно.
Ушел, пакетами шурша, но мысль сверлила долго,
а вдруг хозяин продавал, запросу соразмерно.

Вдруг захотел свободы он, от денег и от власти.
Уйти в запой, на поезд сесть, дать волю градиенту.
Я не поверил продавцу, возможно прав, отчасти.
Не нужно. Пыль и суета. Все тленно, даже Бентли.