Вымышленный человек

Стены медленно сжимаются вокруг, в комнате меж тем становится тесно и дурно. Я содрогаюсь и сворачиваюсь в клубок боли: мне страшно, мне не хорошо.  Оглушающая тишина бьет непрекращающейся очередью по вискам, затем на миг стихает и по стенкам сознания разливается безразличное спокойствие. Я смотрю в окно на серый, унылый двор моего дома. Мне кажется, стрелки часов нарочно быстрее бегут вперёд, я хочу оттянуть время еще немного, но меня выталкивает на улицу безвыходность моего положения.

Каждое буднее утро, я сонная и беспомощная плетусь на встречу своим восьмичасовым обязанностям. Я вычеркиваю себя из жизни в этот период времени. Я не имею для себя ровным счётом ничего, поэтому просто отключаю свой разум для выполнения всевозможных мелких поручений и прямых дел.

Время же на обед вытаскивает меня за шкирку из канцелярской рутины. Я испытываю радость по пути домой и обратно, потому что заезженная дорога перестает быть такой отталкивающей. Эта небольшая прогулка становится источником облегчения от одних и тех же ежедневных манипуляций. На улице становится намного лучше, лёгкие насыщаются кислородом, а удушливый маленький кабинет растворяется, оставаясь где-то далеко позади, вместе с начальником и его заместителями.

Вместо прилива сил для приятных дел, окончание рабочего дня приносит жуткую усталость. Она так плотно сидит на плечах, что ее невозможно стряхнуть. В конечном счете приходится мирится с неизбежной сутулостью и подниматься домой вместе с ней.