Грязные пальцы хватают за плоть,
Лапают дряхлую память.
Цел тот сосуд, где есть жизни вино.
Только, увы, видно, скисло оно.
Поздно взывать теперь к маме.
Тебе ведь, признайся, уже все равно.
Дом твой теперь – захолустный кабак.
Друг твой – идейный барыга.
Бывает, порою ворчит хмуро ночь,
Что где-то твоя будто плачет там дочь.
Не долго. Ты тут же спускаешь собак.
Назавтра, все тоже, что было, точь-в-точь.
Как вырвать из плена порочных мерил,
Правящих бал для гульбы живота,
Себя? Чтоб наружу плеснуть свою душу
И чтобы себя же, осмыслив, послушать,
Пытаясь понять – отчего пустота.
Ты, впрочем, об этом не раз говорил,
Сдувая пылинки с порочных мерил
2014
Грязные пальцы хватают за плоть
© Copyright: Игорь Козаков, 2019
Свидетельство о публикации №219031201309
Свидетельство о публикации №219031201309
Рецензии