Прости...

Ты видишь перед собой близкого, почти родного человека. Когда-то его улыбка заставляла быстрее биться твое сердце. Но сегодня все не так. Он смотрит в упор, его взгляд холоден, а где-то в глубине его глаз сквозят непонимание, неверие. Ты кусаешь губы, боясь сказать что-то лишнее. А он молча ждет объяснений, которые ты не можешь ему предоставить. Мурашки бегают по телу.

Ты не можешь объясниться.

Так вышло, так получилось, такое могло случиться с каждым. Что-то исчезло, сломалось, порвалось. Что-то закончилось. Почему это случилось с вами? Для чего тогда было нужно все?

Ты не в силах ответить.

Он смотрит, не отводя глаз. Он хмурится, поджимает губы, стараясь найти хоть какое-то объяснение. «Прости… Прости, если сможешь», – шепчешь ты. «Нет», – слышишь в ответ. Внутри все холодеет, ты тщетно пытаешься скрыть слезы. Он все замечает. Все чувствует. Твою горечь. Твою боль. Твое сожаление. Но остается непреклонен. Он хочет знать, это его право.

Ты не знаешь, что сказать.

Злоба на саму себя душит. Ты хочешь оказаться где угодно, только не здесь. Слезы текут по щекам, всхлипываешь лишь раз и пытаешься успокоиться. Чувство стыда поглощает тебя полностью, тебе кажется, что ты тонешь. Задыхаешься, закрываешь глаза, сжимаешь кулаки так, что ногти больно впиваются в ладони. Продолжаешь повторять одними губами просьбу о прощении, но знаешь, что не получишь его. Так и должно быть. Так правильно.

Ты заслужила.