Ящик

Пустой никому ненужный ящик… Стоп. Отчего же это пустой? Ничего подобного. Полный. Да-да, полный. О, еще какой полный всякого рода никому не нужного хлама  старый, задрипанный ящик. И?
Что и? Самокритично. Вполне,  даже неплохо вышло.  Мелькнула, было, мысль шкафом обозваться. Да, как в зеркале вспомнил себя. Какой же это из меня шкаф? Антресоль  какая-никакая еще имеется, а самого-то шкафа - кот наплакал. Лучше уж ящик. Или  сундук. Сундучок-старичок. Хотя, с другой стороны вроде бы и не  стар еще. Но ведь    и не молод уже. Ну, и не так уж прямо, что никому не нужный.  Спутница-то моя жизненная, нет-нет, да пороется,  поищет чего.  И обязательно ж отыщет, что не следует:  то заначку, а то и вообще ни ее ума дело.
- А зачем тебе, - говорит, - смычок, если скрипки нет.  Да и играть ты не умеешь уже.  Разучился совсем?
 Вишь, как завернула? Понятно, что у самой от скрипки только один скрип-то и остался. Но почему это я вдруг играть не умею?  Да это ж, как ходить, или автомобиль водить, разучиться, ну, совершенно невозможно. Вот мне бы подходящий инструмент в руки. О, я бы еще не одну пьеску на  нем изобразил. Это уж точно. Наверное. Ну, парочку уж непременно забацал бы. Мне бы только скрипочку подходящую.
Эх, ящик ты задрипанный, да разве ж нормальный инструмент,  кто в такой положит? А я и не претендовал, между прочим, на звание ящика экстра класса.  Вполне еще себе даже  для своих лет ничего ящичек. И меня, кстати,  этот современный инструмент не особо  и интересует. Весь блестит, сверкает, а выдать-то ничего толкового не  способен. Потому как молод еще совсем. Кто хоть мало-мальски в этом деле разбирается, тот знает, что любому, даже самому изыскано выглядящему,  свеженькому инструменту надо  непременно еще набираться зрелости во времени. Конечно, многое и от исполнителя зависит. Это уж кому как повезет. Бывает, пропадает, просто пропадает качественный инструмент у плохого исполнителя,  и грезит, конечно же, о лучшем. А бывает ведь и наоборот: не может виртуоз-исполнитель раскрыть всех своих талантов с весьма посредственным инструментом, да хоть ты тресни. Вот и начинает по сторонам посматривать. А если удается поиграть на другом, чужом, естественно, так непременно спешит блеснуть всею своей незаурядностью. А потом, случается, что даже и серьезно увлекается этим, чужим-то. Да что там говорить. В жизни всяко бывает. Бывает, бывает, бывает. Хорошо так бывает, а потом в один момент  вдруг глядь, а ты уже ящик, или там сундук, шкаф – неважно.  И  к игре-то уж поостыл. Так что и смычок, чаще совсем без дела пылится. Зато воспоминаний. О, этого-то добра, о всех сыгранных и даже не сыгранных пьесах, хоть отбавляй.  Эх.
 Ну, вот, опять скрипит. Зовет. Видать, что-то хочет. Пойду, узнаю что. Все ж, сколько произведений с нею было отыграно, не счесть. Пойду- пойду, скрипит-то ведь не зря. Скрипит, значит надо.