Я выбросил стих свой в корзину,
Рожденный, к несчастью, лишь, чтоб умереть.
В словах не звучала, не трогала медь.
А значит, не нужен, коль мимо
Души он промчится людской.
В корзину, в корзину на вечный покой.
Но, Боже, выходит, и люди,
Явившись вот также однажды на свет,
По-разному свой оставляют в нем след.
Один звонкой медью трубить громко будет,
Другого ж совсем уж безликий образчик,
Как стих мой в корзину, проследует в ящик.
И как-то неловко мне стало
От этих нечаянных рассуждений.
И даже привиделись мрачные тени
Кладбищенских тех пьедесталов.
И я потянулся к корзине рукой.
Его воротил. Пусть живет и такой.
2016 г.
Я выбросил стих свой в корзину
© Copyright: Игорь Козаков, 2019
Свидетельство о публикации №219031301145
Свидетельство о публикации №219031301145
Рецензии