Глава 1. Про воскресенье августа

 
      В этом году «очей очарованья» не случилось: с самых первых чисел сентября зарядили затяжные, моросящие дожди. В такую погоду хорошо сидеть дома, пить горячий чай… Но, нужно подниматься чуть свет, выскакивать на улицу и шлёпать по грязи под перезвон редких полусонных трамваев, то и дело отбегая спешно в сторону, чтобы какой-нибудь водитель, зло жмущий на красный,  нагло не облил тебя с ног до головы грязным содержимым дорожной ямы, злорадно при этом ухмыляясь.
     И почему есть дни, в которые с самого утра ждёшь какой-нибудь пакости? Впрочем, когда идёшь на работу - всегда попадаешь в зону незримых боевых действий. Не зря некоторые сведущие люди советуют каждый день обвешиваться амулетами, читать мантры и обливаться духами:  для защиты. Говорят, что помогает.
     Пока что, вроде бы день как день. Не солнечный, но и дождь не льёт, хотя и вероятен. И штормового предупреждения не было; ветер не сгибает деревья и не сносит крыши. Нормальный, типичный осенний день. Утро ничем не примечательного дня. Среднего…
     Почему же на душе у Георгия так пренеприятно? В таких случаях, говорят: «Кошки скребут» И эти самые кошки отчаянно скребли...
     Традиционно он забыл захватить зонт, необходимый «на всякий случай».  А значит, вечером дождь случится непременно: примета была такая…
Но это же - мелочи? И проснуться он тоже забыл. Что не мешало ему идти своей обычной, изо дня в день повторяющейся дорогой: мимо серых, унылых корпусов студенческих общежитий, мимо жилого пятиэтажного дома, потом - частным сектором и мимо небольшого, заброшенного стадиона с покорёженными, проржавевшими железными остовами футбольных ворот и столбами бывших баскетбольных креплений. Дальше – мимо бывшей студенческой столовой, которая выродилась в ритуальное кафе, мимо девяти этажного одиночного строения и маленького углового магазина напротив, возле которого в более-менее хорошую погоду бабки продавали семечки и цветы.
Здесь Георгий слегка притормозил и всё же окончательно проснулся: поворот был опасным, а ему – нужно перебираться на другую сторону. Через трамвайные пути, о которые, не проснувшись, сломаешь ноги. И при водителях, которые даже на красный жмут.
На другой стороне улицы маячил газетный киоск. Уже открытый. Со свежими газетами, иконами, минералами и жуками, а также вездесущими гороскопами. За киоском - старая чугунная решётка, за ней - деревья и одно из зданий того единственного в городе храма науки, в котором работал Георгий: политехнического вуза. Это учебное заведение располагалось в комплексе дореволюционных зданий с колоннами, окружённом газонами и остатками дореволюционного парка.      
     За киоском с газетами, рядом с мутного вида  питейным заведением, всегда наличествовали коты. Здесь из окошка, за деньги, всем желающим выдавалось пиво, газированные напитки и беляши. Конечно же, местных котов интересовали последние. Потому, хвостатые жильцы домов, расположенных  напротив, любили посещать эту территорию. Сейчас здесь был рыжий, здоровенный котище, черно-белая элегантная кошечка, явно домашняя, а рядом с ней - белый, пушистый,  совсем молоденький кот -подросток. А ещё...
“Надо же! А этот новый, раньше его не было: оборванный, грязный, с чуть надорванным ухом. Бедолага! Явно бездомный,” - серый большой кот у киоска с беляшами удостоился  внимания Георгия, хотя был не слишком приметным. Самым обычным. Полосатый, “тигрисной” окраски, только грудь его украшало небольшое белое пятнышко. Оно оставалось чистым, несмотря на грязные лапы.
К котам возле этой забегаловки Георгий всегда проявлял интерес: как-никак яркие пятна жизни на мрачно-сером фоне бездушной улицы.
Как раз в то время, когда Георгий перешёл опасную дорогу, кот внимательно следил за студентом, что стоял у стойки. А вернее, он уставился на его беляш, который парень держал наготове в левой руке. Глотнув немного содержимого пластикового стаканчика, студент как раз собирался куснуть этот самый беляш, который, под пристальным взглядом бездомного кота, неловко покинул промасленную бумагу и смачно выронился на землю.
  - Тьфу ты, чёрт! - выругался парень. А кот, не будь дурак, проворно просочился мимо ног студента и ловко ухватил свою добычу зубами. И,  конечно же, немедленно дал газу, проворно заскочив на старинную чугунную ограду. Усмехнувшись, Георгий, проходя мимо, посмотрел вверх, встретился глазами с котом – и весело подмигнул ему. Кот это приветствие проигнорировал, спрыгнул вниз, уселся по другую сторону забора - на закрытой территории, и спокойно принялся есть.
А Георгий бодрой походкой направился дальше: ко входу в Горный. Как раз, все студенты, желающие попасть туда на занятия, сейчас напирали на дверь мощным валом. Общая толпа подхватила и его, увлекая внутрь.  А там он, как только выбрался из давки, устремился вверх по лестнице, на второй этаж.
Звук его одиноких шагов теперь гулко разносился по коридору.
   Он был преподавателем культурологии. Хотя, числился «инженером»: да, инженером гуманитарной кафедры... Культурологии и дизайна. Так было сделано для того, чтобы его зарплата была чрезвычайно маленькой. Студентов своих Георгий был старше совсем едва; вначале над ним посмеивались и называли, чуть ли не в лицо, просто Жориком. В особенности, поначалу тяжело ему было входить к горнякам, крепким, высоким парням, косая сажень в плечах – все как на подбор… И как с ними вести беседу?  Способов у нового преподавателя, в общем то, всего два. Первый - устроить студентам жёсткий прессинг, орать, начать доносить -  тогда и зауважают, как миленькие… Но, не таков был наш Жорик: таких преподавателей он сам ненавидел. Второй способ - заинтересовать своим предметом. И он так читал лекции, что студенты к нему начали относиться по-особенному и даже делиться с ним проблемами. И приветствовать на улице. Ребята горняки оказались способными, и в прошлом году сдали зачёт великолепно… А теперь, в новом учебном году, они и вовсе рады были его видеть.
   Сейчас кто-то высунулся из аудитории, и тут же юркнул обратно. Послышалось довольно громкое:
   - Жорик идёт!
   На лекции никакой пакости не случилось. Может, зря сосало под ложечкой? Обойдётся?
   Не обошлось.
   Примерно в середине дня, его вызвал на ковёр декан Владимир Исаевич. Он был у себя в кабинете один, и напряжённо приподнял голову, как только молодой преподаватель вошёл.
   - Присаживайтесь, Георгий Владимирович! - проворковал он и широко улыбнулся, указывая на стул рядом с собой.
  Жорик аккуратно присел на краешек этого  стула.
  - До меня дошли сведения, что вы - сектант, - с места в карьер начал шеф и проницательно пробуравил подчинённого.
  А тот ожидал чего угодно - жалобы студентов, переноса лекции, увеличения нагрузки - но только не этого.
  - Простите, я - кто?
  - Сведения эти - из самого наинадёжнейшего источника. Но, конечно же, я вам не скажу, кто мне об этом сообщил. Итак, к какой секте вы принадлежите?
  - Ни к какой.
  - И у вас нет друзей-сектантов?
  - Нет.
  - А где вы были в последнее воскресенье августа?
  - Не помню.
  - А вы припомните, молодой человек. И посоветую вам там больше не появляться. Ведь, мы где с вами живём? На юге России. Вступайте в казачество, становитесь православным - это пожалуйста. В конце концов, как я, будьте атеистом. Вера - это мракобесие. А сектантство - это страшное мракобесие. И я не допущу сектанта к преподаванию! Говорят, вы совсем не пьёте?
  - Нет.
  - Ну, вот вы и признались.Почти. Это - уже подозрительно. Не пьют у нас только люди с больной печенью. А ещё - сектанты. А теперь - идите. И если я узнаю точно, что вы - сектант, то вы тотчас покинете стены нашего вуза!
  Жорик вышел из кабинета в полном недоумении. Вот это было оно: то самое, о чём обычно предвещает пятая точка, о чем скребут на душе кошки... В общем, неприятности. Непонятные неприятности. Или, неприятные непонятности...
   «Записаться, что ли, на самом деле в сектанты? Чтобы уж, если и били, то - за дело. А отчислить из вуза за веру права не имеют. У нас же, вроде бы, свобода вероисповедания? - подумал Жорик. - Или, всё же, нет? У нас всё так: то ли дождик, то ли снег, то ли серенький медведь... То ли рэйн, то ли сноу, то ли йес, то ли ноу... Казнить нельзя помиловать. Как угодно... к примеру, вашему декану. Бумажки - для отчётности, всё остальное - по понятиям».
Жорик не был атеистом, и вопросы веры его всегда интересовали. У него в школьные годы был друг - баптист, который потом уехал в другой город. А, учась в университете, он познакомился с однокурсником, адвентистом седьмого дня - и даже пару раз побывал у них на службе. Но, в целом, для того, чтобы исповедовать серьёзно какую-нибудь веру, у него просто не было времени. Он учился очень старательно и много читал.
Да, и ещё, как только вернулся по окончании вуза в этот город, он ходил на встречи буддистов. Но этот то ли клуб, то ли кружок при библиотеке почему-то вскоре распался.
Всё это было давно, и к последнему воскресенью августа не имело никакого отношения.
  Сейчас у него было «окно» в одну пару, и Жорик пошёл в библиотеку, сел у окна, и с досады постарался припомнить тот пресловутый день...
   Он бы его никогда не припомнил, не будь оно немного не таким, как другие воскресенья этого лета, когда он просто сидел и тупо писал диссертацию...
 ***
   В свободное от института время он практически нигде не бывал; и не только из-за диссертации. Одни друзья уже женились: например, его друг детства Богдан с недавних пор работал мастером на заводе, имел уже двоих детей... Когда только успел. Другие друзья, почти все, приходились на этап его поэтической молодости: в последних классах школы, он попал в организованный при городской газете поэтический клуб «Взлёт». Его вёл строгий дядечка с усами, Александр Петрович, знаменитый тем, что написал две песни: «Мой городок, мой островок» и «Россия». Он непременно исполнял их на каждом официальном мероприятии – тех, на которые его приглашали. А молодёжный состав клуба был довольно большой: Александр Петрович не поленился, прошёл по всем школам города и насобирал «молодые таланты». А у молодых талантов были и друзья, и друзья друзей… Конечно, Георгий с большинством потерял связь, когда поступил в ВУЗ и уехал учиться. Но, иногда встречал старых знакомых, просто на улицах города. И попадал с ними то в гости, то на какое-нибудь мероприятие. Самого Александра Петровича он больше не встречал – доходили слухи, что тот ютился теперь при небольшом музее. То ли директором, то ли его заместителем. Но, с некоторыми представителями «творческой интеллигенции» судьба по-прежнему сводила.
   Например, на центральном рынке, или, в южном просторечии, на «базаре», куда и понесло его утром того самого, последнего воскресенья августа.
   Этот самый рынок, огороженный кирпичной стеной, находился рядом с церковью, а вернее, с Михайловским собором, отреставрированным ещё в девяностые. Перед ним тоже продавали и продукты и вещи, с лотков и с машин. Большие грузовые машины с овощами стояли в два ряда, между ними был проход, по которому двигались люди: не только покупатели этих овощей, но и желающие попасть на рынок или в собор. За первым от стены рядом также ютились лотки, с мелким барахлом: халатами, колготками, носками, утюгами, мылом, посудой и прочим.
    За одним из лотков, с футболками и женскими кофточками, стояла молодая цыганка, а рядом – её мамаша: увешанная золотыми серьгами и монистами дородная цыганка с властным, тяжёлым взглядом. Младшая уже обхаживала покупательницу, молодую девушку, пытаясь всучить кроме красивой футболки мутного вида олимпийку:
  - Долго носиться будет, добром ещё вспомнишь!
  А пожилая цыганка вцепилась в руку как раз проходящего мимо Жорика:
  - Позолоти ручку, яхонтовый! Погадаю, всю правду скажу. Денежку дай только. Не подумай, я верну, вот увидишь! Для гадания нужна, и обязательно купюрой, что у тебя самая большая есть. Не ограблю. Что я, по твоему, похожа на нищую? Да ко мне со всей страны едут: помоги, мол! Я многое могу...
   Георгий не знал, как отделаться от цыганки, и, уже с замутнённой головой, полез в кошелёк, за крупной купюрой: не успел разменять после получки.
- Хочешь, суженную твою покажу, заговор на любовь сделаю...
В этот самый момент, Жорика и окликнули:
  - О, кого я вижу! – сзади послышался весёлый, громкий бас. Почти готовую добычу прямо-таки вырвали из рук цыганки, пожелав ей найти другого дурачка. Крупный, дородный мужчина влил Жорика в поток толпы, который понёс молодого человека на выход из злополучного места. Этот узкий проход между кирпичной стеной и цыганскими лотками чуть не стал роковым для его финансов.
  - Иосиф Мартович? Здравствуйте! – пролепетал Георгий. - Спасибо! Вы меня спасли.
   Впрочем, попасть в руки Иосифа Мартовича было почти то же самое, что попасть в цепкие лапки цыганки: заболтать он мог надолго. Только, к счастью, при этом кошелёк оставался цел.
   Иосиф Мартович был высоким и представительным, должно быть - жгучим брюнетом с чёрными усами - в прошлом, но теперь с изрядной долей седых волос в пышной шевелюре. Высокий, с большим горбатым носом и доброй улыбкой, которая наличествовала всегда. Иосиф Мартович знал, пожалуй, добрую половину города, и, будучи пенсионером, посещал все литературные, музыкальные и прочие мероприятия, торжества и представления в городе, - то есть, обретался в той среде, которую пышно называли «творческой интеллигенцией».
   - Здравствуй, молодой пиит! – воскликнул Иосиф Мартович, приобняв Жорика и увлекая прочь от рынка. - Ты - с базара шёл?
   - В общем-то... Нет. На базар. Продуктов купить.
   - Ну, это ничего. Пойдём, пройдёмся немного. Поговорим. Давно не виделись, - Иосиф Мартович, подхватив молодого человека под локоток, увлёк к переходу на другую сторону улицы.
  «Прощай, колбаса! Я к тебе не вернусь сегодня», - мысленно распрощался Георгий. То, что он уже не такой уж и молодой, а вдобавок  давно и абсолютно не поэт, он вставить не смог и не успел.
   - К нам на той неделе приезжал Тимур Шаов. Ты был на концерте? Почему – нет? А в музее Грекова была выставка прикладного искусства... Ещё, туда картины Рериха не так давно привозили. Не ходил?  Ну, а в выставочном зале, что недалеко от Николаевской церкви – новый формат, «другие» художники устроили. Художественная школа и её директор, конечно, в шоке: их работ там нет… А в институте ты давно не был?
   - Я там работаю.
   - Да? Молодец. Через неделю там проводится встреча с творческой интеллигенцией. Директор библиотеки постаралась. Будет даже балерина, представляешь! Переехала недавно в наш город. Александрой зовут. Уже на пенсии, она у балерин – ранняя, но танцует хорошо. А ещё, после этой встречи чай будет,  с пирожными.
   - Да не мучь ты парня – может, он спешит куда, а ты ему на уши присел – как молодёжь сейчас выражается, - раздалось рядом. - Ну, здравствуйте!
   Только теперь Жорик понял, что несколько минут идущий  чуть поодаль человек – не посторонний прохожий. Он нагнал их сразу после перехода через улицу.
  - Здравствуй, друг, здравствуй! – обрадовался Иосиф Мартович. – Надо вас познакомить. Это - Георгий, а это – Михаил Степанович. Раньше он тоже в институте работал, а ещё он – скрипач. Чудо, как играет! Теперь ты не уйдёшь от нас так просто; ты должен его слушать! Сегодня же: мы как раз к нему пойдём. Ты нас приглашаешь?
   - Конечно.
- Не отказывайся, Георгий: день рождения у человека… Вот, я как раз ходил за вином и сыром – всё чин чинарём! Тут и встретились, однако. Ну, а теперь - нам и вовсе по пути.
   - Поздравляю! Только, куда же я без подарка? - растерялся Жорик.
   - Да, какие в наше время подарки? Да не те мои годы... Заходи, посидим немного, - Михаил Степанович произнёс это добрым, тихим голосом. У него были умные, карие глаза, западающие в душу; большой лоб, волевые скулы. Впрочем, пожалуй, больше ничего, кроме глаз, далее не разглядывалось; на них наблюдатель останавливался, в них проваливался и замолкал.
  - Если требовать подарки – то совсем лишишься друзей, - пояснил Михаил Степанович и улыбнулся.

    Жил скрипач, как его отрекомендовал Иосиф Мартович, в старом доме, каких много лишь в самом центре города, то есть старой его части: низ каменный, прочный, а верх – деревянный. Общий туалет, для всех жильцов,  в таких исторических памятниках казачьей архитектуры, само собой разумеется, размещался на улице. И, хотя у Михаила Степановича этаж был первый, а не подвальный, пришлось спускаться вниз по небольшой деревянной лесенке,  в тесном узеньком коридорчике: видимо, за годы это строение сильно просело.
    Комната, хотя и единственная, оказалась довольно большой, но была перегорожена тяжёлыми шкафами с книгами. За шкафами, судя по потолку, что оставался доступен для обзора, оставалась примерно половина: там, вероятно, была кровать или диван.
    В гостевой части комнаты стоял большой стол со стульями, шкафы вдоль стены, тоже с книгами. Напротив шкафов были кресла у стены и небольшой диванчик, пол устилал самодельный коврик. Единственное окно, что располагалось недалеко от входной двери, выходило во двор. По нему было видно, что стены в доме толстые, старинные. На подоконнике сидел белый кот с серыми пятнами. Вскоре он спрыгнул оттуда, потёрся о ноги хозяина и громко замурлыкал.
   - Знает своё кошачье дело! – улыбнулся Михаил Степанович и, наклоняясь, погладил кота. – Очень громкий кот. Приблудился – и живёт. А я не возражаю. Когда болел, зимою – он меня грел. Всё понимает. Перезимовали мы с ним тогда, и оба живы.
  - Сыграй нам что-нибудь! – воскликнул Иосиф Мартович.
   - Сейчас, покормлю моего друга. Да и стол, так сказать, накрою: одними моими мелодиями сыты не будете.
  -  Может быть, мне не надо…, - начал Жорик.
  - Надо, - отрезал Михаил Степанович. – Хоть вина да бутербродов пару. Живём один раз – встретимся ли ещё, я не знаю.
  Он насыпал в кошачью миску китикета, сходил за загородку из шкафов и вынес оттуда тарелку, ножик, потом - три рюмки; надел очки и порезал хлеб и сыр. Открыл бутылку с вином.
  - Мне нельзя много пить. А вы – не стесняйтесь, - Михаил Степанович посмотрел на гостей большими, увеличенными сейчас стёклами очков, глазами.
  - Мне – только чуть-чуть, - попросил Жорик, и Михаил Степанович плеснул ему немножко, а Иосифу Мартовичу налил полную.
  - Ну, как полагается. Выпьем за то…, - и Иосиф Мартович закрутил длинный витиеватый восточный тост. Они выпили, и Михаил Степанович снова исчез за шкафами и вернулся со скрипкой. Любовно протёр инструмент, приладил на плече и заиграл.
   Мелодия была красивой и надрывно-печальной. Следом пошёл «Каприз» Паганини и «Чакона».
    Завершилось всё ещё небольшой рюмочкой в честь именинника, искренним «спасибо» Георгия, объятиями Иосифа Мартовича, который чуть не задушил, наверное, именинника, и прощанием.
  - Приходите, пожалуйста, сегодня вечером к Борису Видко. Считайте, что я вас пригласил, - рекомендовал хозяин дома уже на пороге. - Обязательно приходите! Там будет много наших, меня просили быть: поздравят. Играть я больше сегодня не буду – вероятно, даже скрипку не возьму. Другие будут. И стихи читать: для того в Подвальчике и собираются.
- А это где? - спросил Жорик.
- О, ты ни разу не был в Подвальчике? Я думал, это место все в городе знают. Борис специально его купил, чтобы устраивать вечера, - пояснил Иосиф Мартович. - Там каждое воскресенье собираются творческие люди. Ровно в семь. Постучитесь – и вам откроют, и не спросят ничего. Просто впустят.
- Вы придёте, Георгий? Развеетесь, на людей посмотрите, - присоединился к приглашениям Михаил Степанович.
  - Постараюсь, - ответил тот после некоторых колебаний. - Если найду это место. Так, всё же, где это?
  - Это, действительно, в подвальчике… Одного из самых примечательных домов нашего города. Знаешь дом с совой, недалеко от драматического театра?
- С совой? Да, знаю.
- Вот там есть подвальчик. Его купил Борис Видко. Специально, чтобы люди собирались. Он сам – в прошлом поэт, а теперь – разбогатевший предприниматель. Борис сделал внизу основательный ремонт, там - длинный коридор и две комнаты, первая - даже с камином. Приютил всех нас, вот и собираемся.
  - А кто сегодня будет? - спросил Жорик.
  - Точно сказать нельзя: приходят все, кто хочет, - пояснил Иосиф Мартович. - Обычно, кто-то из бардов бывает, иногда заходит сам Видко, бывают ребята артисты – молодые студенты из театра, музыкантша одна, ей хозяин принёс синтезатор. Ну, и зрители, конечно. Пёстрая компания.

Дом с совой почему-то знали все. Небольшой, двухэтажный. Простой, жилой дом, но весьма оригинальный: на его фасаде была скульптурная сова и часы.  Хотя, достопримечательностей здесь хватало: Собор, площадь перед ним, ранее мощённая булыжником, но последнее время закатываемая в асфальт, старый театр драмы и комедии, почему-то имени Комиссаржевской,  и даже исторический музей. А также, большой универмаг в центре города – в него тоже народ ходил в качестве развлечения: посмотреть на недоступные по цене товары. Приметным был и центральный парк рядом с универмагом, и, несомненно, институт, где работал Жорик. Было несколько отреставрированных  храмов – тех, что не взорвали в советское время.
 Говорят, здесь бывали проездом Пушкин и Лермонтов. И выступал Маяковский.
   Последний так описывал город:
« Туман, пятна. Темно, непонятно. С трудом себя карабкал по ночи...по горе ли... И что ни дом - коробка, черней, чем погорелец». Впрочем, в институте Маяковскому понравилось. Первая Химическая, где выступал поэт – вполне себе ничего. Георгий как-то вёл там лекцию. Самая большая аудитория института; парты спускались вниз, лесенкой. Старинные, добротные. И акустика хорошая. Можно было представить, как туда входили дореволюционные студенты, заполняя Первую Химическую полностью, как читали лекции видные профессора...
Кроме Маяковского, на эту окраину земли из  знаменитостей, возможно, заносило и Пушкина. Поговаривают, что аж три раза, проездом. Тем не менее, деревянный дом в центре, рядом со спортшколой, на котором красовалась  мемориальная доска о том, что именно в этом здании, ранее почтовой станции, он и останавливался, не имел к великому поэту ни малейшего отношения. Этот дом построили только в сороковые годы 19 века, а во времена Пушкина на его месте был пустырь. Где Пушкин точно был - так это в районе так называемого Хотунка; он даже купил там что-то. А ещё, кажется, весьма по-пушкински проигрался здесь в карты, и потому не мог выбраться из этой дыры, так и не отдав долга.
   Пушкин и Маяковский взахлёб превозносились местными краеведами, как принадлежность города. А вот про то, что здесь родился и окончил гимназию Лосев, они скромно умалчивали: похоже, кто такой Лосев, им известно не было.

   Итак, дом с совой Жорик хорошо знал и нашёл без труда. Было около семи вечера. Нижний этаж, на самом деле, оказался вовсе не подвальным, а только полуподвальным. Там были окна, наполовину уходящие куда-то под тротуар. Но, эти окна были плотно зашторены, и нельзя было рассмотреть, что там происходит и есть ли там кто. Где вход, тоже было не понять: единственная парадная дверь, пожалуй, принадлежала хозяевам второго этажа. Или - первого, если нижний этаж всё-таки считать подвалом? Наверху, похоже, были шикарные апартаменты. И глупо было туда звонить или стучать.
   Георгий решил обойти здание с другой стороны: кажется, за ним был проход во двор, с не запертыми воротами. Действительно, двор наличествовал, как и цементные ступени вниз, к грубой, но добротной железной двери. Однако, звонка рядом с этой дверью не было и пришлось стучать изо всех сил. В конце концов, ему открыл какой-то длинноволосый парень:
  - Проходи! –  он пропустил Жорика, а сам остался. Новичок здесь, Георгий,  неловко себя чувствуя, пошёл по длинному коридору без окон, оклеенному обоями под кирпич и украшенному авангардистской живописью и крупными фотографиями города в деревянных рамках. За следующей дверью был небольшой зал, и там, действительно, был камин, как описывал Иосиф Мартович. Свет в этом зале был потушен, горело несколько свечей. Звучала музыка, и несколько девушек, чьи очертания метались в полумраке, как неясные тени – танцевали здесь, пользуясь как музыкой, так и отсутствием света.
  - Проходите дальше, - попросила одна из них.
  А дальше, во второй комнате, свет был: ещё один зал, с зашторенными окнами, с длинным столом посередине, с большими, странными картинами на стенах - был ярко освещён. Среди мрачной живописи в багрово-чёрных тонах, несколько жутковатой, лишь одна картина, по центру, была весёленькой: на ней изображалась девочка лет пяти, с ясной беззубой улыбкой, в венке из ромашек. Должно быть, шедевр принадлежал совсем другому художнику.
   Иосиф Мартович был уже тут, сидел за столом, и вокруг него пустовали свободные стулья. Вообще, здесь было много свободных стульев: и за столом, и у стен. Завидев Жорика, знакомый подозвал его жестом, и Жорик спешно подошёл и присел рядом.
  Люди, которые здесь собрались, были в основном среднего и старшего возраста. Одна из женщин разрезала пирог и раскладывала его не тарелки.
   - Попробуйте! Сама пекла. Он - с яблоками, - предложила она. – Маша, Зоя, помогите мне налить гостям чаю!
  Маша и Зоя – ну, и ещё, быть может, те, кто танцевал в темноте, да несколько парней – только и были совсем юными. Кто эти девушки? Неужели, поэтессы, или просто чьи-нибудь дочки? Маша, довольно полненькая, наливала чай из электросамовара, а Зоя, миловидная девушка со светлыми кудряшками, подавала гостям чашки.
  Вскоре, по куску пирога и чашке чаю находились и перед Иосифом Мартовичем, и перед Жориком. Последний покосился на соседа: не потому ли тот ходит на эти посиделки? Тогда, дома можно совсем не готовить… Но, он сразу отогнал от себя эту мысль: лицо Иосифа Мартовича приняло столь детское выражение счастья, когда тот уставился на гитару...
  - Анатолий! Исполни, пожалуйста, мою любимую, «В этой старенькой комнате», - попросил Иосиф Мартович того, кто держал в руках эту гитару. Молодой человек, не слишком заметный, тихонько побренькивал на ней, а теперь вздохнул. Многие за столом закатили глаза: похоже, репертуар Анатолия, и в особенности, заказанная песня, всем давно надоели. Даже, самому исполнителю. Собирались-то не впервые... Анатолий виновато улыбнулся и мужественно запел. Жорик песню ещё не слышал, потому она ему даже понравилась. Непритязательная и душевная.
  - Кого бы ещё послушать? - спросил кто-то.
- Ну, хотите, что ли, я рассказ новый прочту? – предложил полный добрый человечек с круглым лицом.
  - Подожди, Константин, ещё не все в сборе! Нет ни Елены, ни самого Бориса… Куда без них начинать? И наш именинник задерживается, - попросила женщина, которая принесла пирог.
  - Я, сколько тут ни появляюсь, здесь всегда что-нибудь жрут… Мы – люди творчества, или кто? Кушать, что ли, сюда приходим? – спросил худой длинноволосый человек в клетчатой рубашке. По виду – явно выраженный художник. – Вы бы ещё вместо стульев здесь поставили унитазы. Чтобы, значит, все удовольствия сразу…
   - Лёшенька, ты опять всё утрируешь! А поэтов нужно кормить! – при этих словах, все повернулись к вновь вошедшему. В дверях теперь стоял видный высокий человек в чёрном, распахнутом сейчас плаще, под которым виднелась белая рубашка с галстуком. В руках он держал букет цветов и коробку конфет. Чувствовал он себя свободно, раскованно: явно, по-хозяйски.
   - Это и есть сам хозяин Подвальчика, Борис Видко. В прошлом – поэт, и стихи у него неплохие были. Давно не пишет, к сожалению, - наклоняясь к Жорику, тихо сообщил Иосиф Мартович. - Говорят, что в молодости беда у него случилась с позвоночником - не знаю, какая, и тогда поехал он к Джуне Давиташвили: обычные врачи грозились, что ещё немного – и будет он прикован к постели, до конца лет своих. Денег у него тогда было не слишком много; Джуна его подняла на ноги – а расплачиваться чем? Уговор у них был заранее: расплатится он стихами. Всеми теми, что ещё нигде не публиковались. Джуна издала их от своего имени. И с тех пор, он почти не писал... Такая вот ходит у нас байка. Вроде бы, от него самого исходит. Не знаю, врёт кто, или правда было. Но, в молодости Видко действительно писал стихи: я в старых подшивках газет читал, в центральной библиотеке... Да, богат наш город на поэтов. Воздух, наверное, здесь такой…
   - Цветы – поставьте в вазу. А конфеты – раздайте женщинам, - распоряжался тем временем хозяин. – В том зале – кулёк на стуле, у окна, в нём – пирожные и вино. Как только придёт Степанович, открываем и чествуем!
  Следом за Борисом, сюда же грациозно вплыла дама с высокой причёской и накинутой на плечи шалью. Она села на противоположной от входа стороне длинного узкого стола: там был установлен музыкальный центр. Сразу же пробно пробежала по клавишам. Послышались звуки органа.
  - Переключите мне на пианино; я пока не слишком здесь освоилась, - попросила она капризно. – Кто-нибудь знает, как?
  Подошёл длинноволосый парень – тот самый, что открыл Жорику дверь. Стал возиться в аппаратуре.
   В это время пришёл Михаил Степанович, а за ним ввалились и танцевавшие в темноте девчонки, представленные Видко, как студентки театрального. Все сразу начали бурно поздравлять именинника. Борис вручил скрипачу букет цветов, но именинник передарил его даме с причёской:
  - Елена, это - пусть будет вам! Давно собирался подарить вам цветы. В особенности, за то прекрасное сопровождение для моей скрипки, когда мы исполняли Баха. Хотя, нам трудно бывает слаженно работать вместе – темперамент у нас разный… Но, думаю, тогда всё же получился неплохой дуэт, - при полном молчании, произнёс Михаил Степанович. Все вокруг зааплодировали, вспоминая добрым словом какой-то бывший концерт. Елена подскочила, взяла букет и бурно расцеловала дарителя.
   - Вы мне льстите, насчёт прекрасного сопровождения, но – спасибо! – раскрасневшаяся пианистка просияла.
   А потом кто-то читал стихи, и писатель, наконец, дождался своей очереди и прочёл новый рассказ. Что-то ностальгическое, о встрече в деревне молодого человека с любимой женщиной, что оказалась гораздо старше, чем он думал, и о чем он догадался только по её черно-белым детским фотографиям. И о том, что они поженились и были счастливы.
   - Зоечка! А ты не сыграешь нам сегодня? – спросил Борис Видко, уже хмельной изрядно. – Для меня, например?
   - К сожалению, я сегодня  без скрипки, и вообще здесь случайно. Маша привела. А я и не знала, что здесь собираются, - смущаясь, сказала девушка, что сидела сейчас напротив Георгия. И у того появился повод её рассмотреть. Она была симпатичная, но не гламурная: без боевого раскраса, пирсинга и прочей модной ерунды. С недлинными, пышными волосами чуть ниже плеч, серыми внимательными глазами и тонкими чертами лица.
   - Возьмите мою, - предложил Михаил Степанович. Он всё-таки не расстался с инструментом и взял с собою, хотя утром и говорил, что играть больше сегодня не будет.
   - Что вы! Я не посмею. Скрипка – это как часть музыканта; у каждого она своя, - ответила Зоя и смутилась ещё больше, поскольку все теперь смотрели на неё.
   Михаил Степанович не стал к ней приставать. Он понял, что девушка, ко всему прочему, стесняется: вероятно, у неё был опыт выступлений, но со сцены, а не так... Прямо среди людей, что сидят за столом и жуют…
   Но, Видко был настойчив.
- Зоенька, хотите конфетку? Откройте ротик! – подлетел к он скрипачке без скрипки.
   - Я не ем конфет, - отрезала, смущаясь, Зоя.
   - Сладкое портит фигуру? Впервые вижу девушку, которая не ела бы шоколадных конфет! – воскликнул Борис.
   - Дайте мне! – попросила полная, длинноволосая блондинка, подруга Зои.
   Видко протянул ей коробку, и та выхватила сразу две.
  - Маша! – озабоченно воскликнула та женщина, что принесла пирог.
  - Мама, отстань, - отрезала блондинка.
  - И всё-таки, Зоя, не ломайтесь! Не хотите для меня - сыграйте для именинника. Будете второй скрипкой нашего города. До недавнего времени, у нас был только один скрипач - Михаил Степанович.
  - Так вы - скрипач? - спросила Зоя. - Тогда... Тогда я сыграю. Для вас. Вивальди.
  Она взяла протянутую ей скрипку Михаила Степановича, и сыграла на удивление чисто.
  Раздались громкие аплодисменты и крики Видко:
  - Браво! Брависсимо! - он не удержался, и чмокнул раскрасневшуюся девушку в щёчку.
  А потом, играла Елена; какие-то люди рассказывали притчи о Христе. Ещё позже, Борис, выпендриваясь, танцевал с артистами театра. Потом все пели хором. Под аккомпанемент то гитары, то Елены. Вечер понемногу перерождался в кошачий концерт, во многом благодаря хозяину Подвальчика.
   Зоя, Маша и её мама потихоньку собрались и направились к выходу. Несколько относительно молодых людей кинулись их провожать. Георгий тоже приподнялся и встретился глазами с Михаилом Степановичем: тот тоже  собирался на выход. Именинник готовился ускользнуть с бала, как Золушка: до того, как часы пробьют двенадцать.
  - А вы – куда? Веселье в самом разгаре, -  широко расставив руки, преградил им путь Борис,прежде всего имея в виду именинника.
   - Покурить, - нашёлся Жорик.
  Они вышли; какая-то дама действительно выходила покурить и пообещала закрыть за ними дверь.
  Ярко светили звезды; неожиданно, небо стало ясным. Ночь была тихой, чёрной и прозрачной.
  - Всего хорошего вам, Георгий! – попрощался Михаил Степанович. – Пойду я домой. Мой кот уже ждёт меня и волнуется. Он всегда переживает, когда меня так поздно нету дома.
  - Вас проводить?
  - Не стоит: здесь близко. Вам надо было бы проводить Зою.
  - Ну, у неё и без меня были провожатые.
  - Да, увы, вас опередили. Но, в следующий раз - не теряйтесь! Удачи.
   - Счастливо вам. Спасибо, ещё раз. За это утро: за прекрасную игру на скрипке.
Потом Жорик шагнул в темноту... Улицы в городе, кроме самых центральных, практически не освещались.
   
   Вспоминая тот день, в библиотеке, Георгий недоумённо решил, что его участие в секте имени Видко было кем-то сильно преувеличено... Кто-то в этот день видел его или в подвальчике, или возле него. И решил раздуть из мухи слона.
   А значит, у него в институте есть недоброжелатель. И, быть может, не один. Должно быть, он нажил себе врагов. Только вот, чем? Что здесь делить? Студентов? Нищенскую зарплату? Выписываемые на деканат канцтовары?
   Более, чем странно.