Настоящих поэтов мало, только я не один из них,
Я всего лишь далёкое эха, это горько мене сознавать,
И в грехе нацарапанных строчек, ненадёжен и слаб мой стих,
И на этом лукавом свете не прощённым ему умирать.
Голоса вечерами мучат мой ещё не окрепший ум,
Говорят: ты слегка безумен, молодой не весёлый поэт,
И купаясь в сиреневых звёздах, слышу я молодецкий шум,
Вижу я, как пронзают космос золотые лучи ракет,
Продолжая нелёгкий спор, прибивая гвоздями слов
Будто бы кабинетных крыс, многоточье нелепых фраз,
Убегая в слоёный дым, ощущая объятья снов,
Снов, в которых всегда тепло и играет нескучный джаз.
Настоящих поэтов мало, да и кто для поэтов судья?
Кто посмеет схватить руками этот невыносимый жар?
Продолжают стихи светиться под покровом стихий огня,
И над ними стальная муза выпускает горячий пар.
Настоящих поэтов мало, только я не один из них...
© Copyright: Алексей Моткин, 2019
Свидетельство о публикации №219031501375
Свидетельство о публикации №219031501375
Рецензии