***
Растворитесь, слова, теряя начала и корни свои в сети известных богу смыслов, вынутых из ряски полусвященного. Когда я пишу вас, то не ощущаю ничего, кроме смутной дымки близости - близости к тому, что могло быть близко... Пальцы рук, распростертые над клавиатурой, так и двигаются, помыкая циклической осью неведомого мне прежде удовлетворения, извлекаемого из оформленности сущностей. Но сублимативная рана не затянется, как бы ни пытался я скрыть от самого себя тщетность духовного вывиха, порождающего сентенцию за сентенцией. А потому, решив, что написанного достаточно, я спешу вернуться к тому изначальному, от чего надеялся было убежать, цепляясь за строптивые буквы - буквы, кричащие от отчаяния и задыхающиеся в трафаретной пустоте окружающего их белого фона...
© Copyright: Станислав Кот, 2019
Свидетельство о публикации №219031500572
Свидетельство о публикации №219031500572
Рецензии