Про одного писателя

   Жил да был на свете один впопулярный писатель, а потом взял и помер. Ну, Бог на суде его успокаивает, что, мол, в ад он его не направит, потому что зла от него не было, но и рая он недостоин, ибо добра от него тоже не видали.
   – Вот чего, товарищ писатель,  – заявляет наконец Бог, – ты у меня в чистилище пойдёшь. Будешь там сидеть и... книжки свои читать.
   – Вы ошиблись, ваше преосвященство, – заметил учтиво писатель, – вы наверное имели в виду не читать, а писать – я же как-никак, а писатель.
   – Я никогда не ошибаюсь, – ехидно заметил Бог. – Сказал в чистилище, значит в чистилище. Чи-тать! Кхе!
   – Да как же это, Господи! – возопил новопреставленный. – За какие грехи караешь! За что на мучения обрекаешь! Уж лучше тогда в ад, право слово!
   – Так ты сам и виноват, вовсе не я. Ну кто, скажи на милость, тебя за язык тянул, когда в своих интервью ты клялся, что не тщеславия ради творишь, а... для души. Ты хто сейчас – душа? Душа... Вот, значит, сиди и читай!