На вязком меду, на основе земли и дождей...

На вязком меду, на основе земли и дождей
Стоят эти Богом забытые серые старые липы.
И всю эту жизнь занесут наши внуки в музей –
От первого взгляда на свет до последнего всхлипа.

Мне тяжко участвовать в этих печальных пирах.
А там хорошо, где, естественно, мы не бывали.
И пепел пророс в почерневших от боли мирах,
Где наши слезинки на чёрствую почву упали.

Но я не тюльпан, я всего лишь корявый сорняк,
Что просто живёт у дороги упрямо и жгуче,
И сила моя не в бутоне, а в крепких корнях,
Которые сталью изрежет заносчивый случай.

Любовь? Да, любовь! Ведь и мне без неё никуда.
Она в подреберье ворочает плачущим сердцем.
И молодость гибнет и топчет шальные года
Пошлячка-разлука солдатским подкованным берцем.

Конечно, для нас наготовят дубовых крестов,
И стукнет тихонечко в двери глазастое горе,
И души неслышно затихнут на камне мостов,
Ведущих в прозрачное синее-синее море.