Защитник

Вы купались в море в дождь? Конечно, любой здравомыслящий человек сознательно вряд ли это выберет. Но вот если, ни яркое солнце, ни задорно синеющее, чуть тронутое сединой облаков, небо, ни птицы, ничто не предвещает грозы.

Вы уютно расположились под пляжным зонтиком и пошли поплавать. Весело играете с золотыми проблесками в водяных каплях, подпрыгиваете на легко шлепающей волне...

Картина мира меняется внезапно, словно задернули темную штору. Ласковые волны, почуяв опасность, заволновались, словно выталкивая и гоня вас к берегу. Где-то вдалеке раскатисто прокашлялся гром. Тучи еще не обрели грозовую чернистость, они плотно сцепились над вашей головой и заплакали. Сначала слегка, словно пробуя, что будет. Потом слезинки участились, вспоминая о чем-то ушедшем.

Вы стараетесь грести спокойно, но невольно ускоряете темп. Вас пугает стихия. Гром, крадучись, приближается. Инстинктивно ждете и его сестру-молнию. Она запаздывает, и это дает вам шанс. Берег уже близко. Он пуст. Только одинокий зонтик в сине-зеленую полоску, который выбирала жена, сиротливо и преданно ждет.

Поднявшийся ветер гнет его к земле, но тот не сдается, он словно протягивает вам руку и машет: «Я здесь!» Вы держите курс на яркую полосатость. Ветер старается помешать вам, он то толкает сильно в спину, то тут же ударяет в лицо. Но вы уже на мелкоте. Ноги, спотыкаясь, отталкивают песчаное дно и бегут... На самом деле, как в замедленном кино, ваши движения больше похожи на жалкое шкандыбание. Мокро везде: внизу и сверху. Зонт, облегченно вздохнувший, когда вы вышли из воды, перестает сопротивляться и, увлекаемый ветром, катится прочь. У вас нет сил догнать его.

Одна мысль согревает, где-то там, за углом теплое и сухое нутро машины. Но стихия безжалостна, она не дает передышки. Вместо дождя на вас сыпется град. Тяжелые снеговые сгустки больно бьют по пяткам. Повезло! Ветер наигрался зонтом и милостиво дал его вам прямо в руки. Слабая, но все-таки защита. Есть выбор, стоять под деревьями, пережидая небесный апокалипсис или упорно идти. Холод тонкими пальцами заползает все глубже, кажется, еще чуть-чуть и его железная хватка достанет до гулко стучащего по венам и артериям сердца. Лучше идти.

Закрываясь остатками зонта, вперед. Удары града массируют спину, порывы ветра норовят вырвать из слабеющих рук хрупкую защиту. Но вы срослись с зонтом, он отдает за вас остатки своей полиестеровой жизни. Вы ощущаете физически, что теряете друга.

Мвшина. Наконец-то спасение. Зонт бережно уложен на сиденье. Можно трогаться в путь. Дороги не видно, везде вода. Ситроен, как подлодка капитана Немо, наощупь взбирается на пригорок. Впереди вдалеке уже виден просвет голубизны. Вы едете к свету.

Теплая ванна, стакан грога, теперь спать, спать... Зонт заботливо сложен в углу. Как раненый в бою, он устало опускает спицы и гордо засыпает. Он спас хозяина.