Пишу об отце

 Сорок второй год. Ленинградский фронт.
Командир отделения третьей роты первого стрелкового батальона  двадцать четвёртой стрелковой бригады сержант Жарков  определился с позицией наблюдения. Заметив удобное углубление под сосной на пригорке, устроился и произвёл на карте нужные отметки.
  Отец не любил говорить о войне и мне о ней ничего не рассказывал. Когда они с братом  Андреем встречались за праздничным столом, после первой стопки они начинали вспоминать. Здесь-то я и услышала этот рассказ.
 «Вдруг какой-то шум сверху заставил меня поднять голову», - говорил отец. Он как-то собрался весь, отклонился назад.« Вижу, на меня летит огромный фашист. Это я потом  узнал, что он был финским снайпером. А тогда… Стрелять ему было нельзя, чтобы не обнаружить себя, и он набросился на меня с ножом», - погрузившись  в прожитое, отец повысил голос.
  Надо сказать: он был охотником. Высокий, широк в плечах, крепкий сибирский парень. Но тот, что напал на него, был как медведь. Началась борьба за жизнь.  Отец продолжал: «Врёшь – не возьмёшь, - билось в крови! Но я чувствовал: силён боров и уже с жизнью попрощался. Вдруг, выворачивая свою руку с ножом из моего захвата, он приблизил своё лицо и его кадык оказался так близко! Зубами я вцепился ему в глотку и рванул что есть силы! Рука с ножом дёрнулась и ослабла…
  От запаха парной крови, хлынувшей мне в лицо, от перенапряжения и страха не справиться я потерял сознание. 
   Когда очнулся, эта туша лежала на мне, а во рту – мёртвый кляп. Выплюнул эту гадость, вылез из-под него и меня начало выворачивать наизнанку. Полоскало так, что ничего не видел и не слышал».
  Они выпили, не закусывая выпили ещё и ещё раз, обнялись и, как обычно в таком состоянии, плакали, скрежетали зубами и били кулаком о стол. Дядя Андрей – артиллерист, командир миномётной батареи, прошёл Сталинградскую битву, говорил об этом очень редко. Пришёл с фронта совсем седой.
  Два сильных мужика  плакали и понимали друг друга.
  Когда отец вернулся с задания, его уже потеряли. Он сдал всё, что нашёл в карманах фрица и тут же уснул.
  В июле его тяжело ранило. Почти год  госпиталей, и ... комиссовали. Из соседней деревни до дома  отца  приволокла  мать в старой ванне, так  как  он выбился из сил, болели раны и дальше идти не смог.
  Мы не сохранили ту большую страну, за которую отдано столько жизней, столько выстрадано, выплакано. Они жили мечтами о победе и мире в своём доме...
  Не сохранили... Так давайте же хотя бы помнить и чтить подвиг нашего Великого народа и передавать эту память нашим детям и внукам.