Понедельник

Самый обычный день с самой обычной погодой. Хотел ограничиться фразой "Сегодня ничего не произошло", но как-то не хочется скатиться в пучины умственного разложения и деградации, и я чувствую, что если совсем ничего не буду писать, то проще уже ложиться помирать.

Сегодня приснился сон, впервые за долгое время. Ничего не запомнил, но ощущение такое, будто вернулся в родной дом, где никто не держит тебя на поводке, где тебя поймут и согреют, где никто не будет на тебя кричать, словом, прямо как в концовке "Неуместного человека", с которым связано всё больше и больше ассоциаций.

Закончил редактировать эту несчастную книгу, выкинул всю нецензурщину, ничего не почувствовал после недели кропотливой работы. Не хочется делиться этим убожеством ни с одним живым человеком на Земле, вообще не понимаю, зачем я решил сделать "книгу" из тех фекалий, что вышли из-под моего пера. Заберу её с собой в могилу, а ещё лучше - сожгу, буду проницательнее Кафки, который оставил весь свой труд этому "другу", не будет никаких завещаний, никаких писем, просто уйду молча, когда придёт время.

Решил зарегаться на фикпуке, ставил галочки, веселился, два часа потратил впустую на добавлений стапятидесятистраничного романа, и тоже никакого чувства удовлетворения, просто не чувствуешь Н И Ч Е Г О от всех своих действий, даже стихи не могу писать, они мне просто больше не даются, да и рассказ этот дурацкий шит белыми нитками, когда-нибудь соберусь и удалю всё без остатка. На этом всё, спокойной ночи.