И веры нет, и дома нет, и ночь, как изваянье.
Под колокольный шум ветров я жизнь прожил во лжи.
В умершем храме, не спеша, по лестницам страданий
В соленой накипи любви гуляют миражи.
Как много в наших городах багрово-алой слизи.
Блестит космический пейзаж натянутой струной.
А на изломе облаков в опустошённой выси
Дрожат влюблённые сердца, сожженные войной.
Не надо Млечного пути, и памяти не надо.
На перепутье трёх дорог средь человечьих стай
Стою на тонком острие придуманного ада
И очарованной звезде твержу: «Не забывай!»
Когда-нибудь придёт тот час, вы этому поверьте,
И будет светел каждый миг, признания легки.
Последний день календаря запечатляет в смерти
Непостижимую печаль придуманной строки.
Строка
© Copyright: Алексей Моткин, 2019
Свидетельство о публикации №219031800700
Свидетельство о публикации №219031800700
Рецензии