Погост освещается мертвенным блеском,
Колючие нотки великой вражды.
От смерти до смерти натянута леска,
Играют фанфары загробной звезды.
И в пряди свивается пух тополиный,
И летняя ночь ароматов полна.
Не то, чтоб людской, и не то, чтоб звериный –
Мой разум опять омывает волна.
Урочище мёртвых не знает печали,
Ему не уйти от незримых оков,
И вороны зябко поводят плечами,
И раны гноятся от слова «любовь».
Приди и усни, и забудь эти лица
На миг, на мгновенье, на час, навсегда…
Не каждый увидит, но всё же струится
В пристанище мёртвых живая вода.
Цветы. Но зачем же цветы на могилах?
Могилы – порталы большого пути.
И в чём заключается высшая сила?
Но нам пониманья уже не найти…
Послание мёртвых проходит сквозь время,
И небо тоскует и помнит о них,
И рядом страдает и топчется племя
Живых.
Пристанище мёртвых
© Copyright: Алексей Моткин, 2019
Свидетельство о публикации №219031800709
Свидетельство о публикации №219031800709
Рецензии