Она не придёт, не захочет, не явится больше,
Ей думать о людях, как соль на порезы.
И нет для неё ничего уже горше
Неверной свободы на краешке бездны.
Она не вернётся, не ляжет на ложе рассвета,
И камни рыдали, когда мимо них проходила.
Мальчишки, романтики, юноши, даже поэты
Искали её, но до срока ложились в могилы.
Ей тысяча лет, только тлен не коснулся губами,
Лицо не менялось, и были воздушными косы –
Во всех океанах она возрождалась веками.
И всё позабыв, про неё вспоминали матросы,
Она приходила к царям и бывала у нищих,
Была на пирах и питалась лишь корочкой хлеба.
По силе сравнима с потоком, а хрупкостью с вишней.
Её называли подарком бездонного неба.
Она не придёт, не захочет, не явится всё же,
Ей думать о людях – порезы испытывать солью.
Сверкает над бездной своею атласною кожей
Уставшая девушка – та, что мы звали Любовью.
Уставшая любовь
© Copyright: Алексей Моткин, 2019
Свидетельство о публикации №219031800716
Свидетельство о публикации №219031800716
Рецензии