Дождь нудится, мается бессонницей
и вторые сутки напролет
в хмурое окно упрямо ломится,
барабаня в рамы переплет.
Выбивает дробь по подоконникам,
составляя тексты телеграмм,
и, влюбленным притворясь поклонником,
сыплет капли жемчугом к ногам.
Шепчет мне: «Смотри, как воды вешние
смыли рыхлый, потемневший снег,
а на тонкой веточке орешника –
прошлогодний уцелел орех.
Там глядишь, и вишня заневестится,
счастья предвкушением полна...
Скоро и любовь в душе затеплится…»
Неужели, Господи, весна!
Дождь нудится, мается бессонницей
© Copyright: Ирина Булахова, 2019
Свидетельство о публикации №219031800757
Свидетельство о публикации №219031800757
Рецензии