Краса моя, родимая деревня,
Забытая в убогой нищете!
Круг завершив своей дорожки бренной,
Я торможу на финишной черте.
Прими – ка у родного пепелища.
Заехал по пути всего на час.
Хоть за рулём, но всё – таки я нищий,
Один, как перст. Особенно сейчас.
Придёт весна, она хозяйкой рьяной
Взметнёт сугробов спелых целину.
Обсеменит поля и дол бурьяном,
Хоть пахари не взяты на войну.
Ах, как же мы об отчине радели
Да выставляли счёт твоей судьбе!
Признаться надо, что на самом деле,
Хлопочем мы, конечно о себе.
Выморок
© Copyright: Пётр Родин, 2019
Свидетельство о публикации №219031900302
Свидетельство о публикации №219031900302
Рецензии