Смерть Журавля
Руководил нашей съёмочной группой не очень приятный, дёрганный дядька-режиссёр. Он постоянно кричал, говорил несвязные слова, путался во всём. Он будто постоянно был обижен на какой-то высший разум, что послал его в эту глушь, да ещё и наградил грандиозной идеей, которую он не в силах воплотить. Что же он делал здесь на самом деле, оставалось неизвестным.
Среди нас были мастера того таинственного дела, которым мы занималось, и зеваки, что случайно пришли сюда посмотреть на процесс и забыли где выход.
Однажды наш режиссёр оказался в центре лживого скандала, что как назло окружил его в момент съёмки кульминации фильма. Его долго не отпускали, но в конце концов ему удалось вырваться, и он удалился в свой кабинет.
Закрыв дверь на замок, он распластался в своём кресле, разложил костлявые руки на подлокотниках. Упёрся тонкими губами в побелевший кулак. Нервы его накалились, стали с шипением лопаться. До него начало доходить. Запоздалый страх обжег холодом. Осознание того, что всё рухнуло, повергло его в спокойную панику. Он готов был завопить от ужаса, разорваться изнутри, совсем исчезнуть, только бы забыть об этом.
За этот краткий отрывок времени его характер поменялся огромное количество раз, в повреждённых нервах проносились множественные мысли и каждая из них говорила что-то своё. Но вот настал момент, когда всё стихло. Теперь дядька не думал не о чём, думало его самое глубокое подсознание, а он только уставился бесцветными глазами в одну точку в окне.
Через окно, прямо на стоявший рядом письменный стол, вылез мальчишка. Встал ногами на листы со сценариями. Быстрым движением ноги смял и разорвал несколько сюжетов и линий действий. Затем мальчик сел на корточки, вынул пистолет, щёлкнул им.
Дядька как не в чём не бывало продолжал сидеть почти равнодушно разглядывая пришельца, но мальчишка чиркнул наглой улыбкой по всему кабинету, тем самым зажигая голубую свечку ужаса в дядьке.
Мальчик спросил, и попал жгучей стрелой в самое больное место.
-Знаешь, почему у тебя ничего не получается?
Дядька ничего не ответил, дрожь хлынула в него и вслед за ним задрожало кресло.
Играя пистолетом в руках, мальчик глянул в сторону, а затем стрельнул, нет, не пистолетом, а глазами, прямо в дядьку, ухмылка его сменилась улыбкой, чистой, и даже доброй.
-Как там твой фильм назывался? Кажется, «Смерть Журавля»?
Дядька подумал: «Мне бы стало легче от его улыбки, не держи он в руках пистолет».
Мальчик встал в полный рост, его голова достала до потолка. За его спиной окно в летний день, цветущий куст сирени и невинный щебет – всего этого дядька не видел раньше. Ароматный ветерок трепетал тёмные мальчишкины волосы, и он был по-своему прекрасен. В мозгу у дядьки даже мелькнула мысль сделать его героем своего фильма… Нет теперь никакого фильма.
-А надо было назвать «Убийство Журавля»!
И мальчик выстрелил.
Бросив пистолет в кустах, мальчишка пошел по тропинке. Но вдруг громко шаркнул, остановился и обернулся. Сказал шепотов в самые недра своих воспоминаний, в память о блёклых глаза дядьки:
-Ещё несколько секунд, и твой телевизор взорвётся, и выстрелит пистолет, и сбудется смерть журавля, ибо была она убийством.
И он зашагал прочь.
(2015)
Свидетельство о публикации №219031900712