Папа

Разбирая пыльный хлам в книжном шкафу, я наткнулся на старую рукопись. Увесистая стопка из пожелтевших от времени листов была исписана мелким, но аккуратным почерком.
Перевернув пачку, я обнаружил в самом конце текста дату и подпись автора – это были инициалы моего тестя.
- Вот так да! – моему изумлению не было предела, - Люся! А что, Кузьмич книги писал?
Через мгновение послышался раздраженный ответ моей жены, не отрывавшейся от просмотра сериала на кухне:
- Ты че? С дубу рухнул?! Какие книги? Он даже правильно подписать дарственную на квартиру не смог сразу, алкаш проклятый!
Перечить Люсе я не мог, но ощущение найденной чужой заначки меня не покидало.
- Да ну как же – точно его работа, – подумал я про себя и выкрикнул,  - Может отнести ему? Узнает?
Секунду спустя на кухне что-то разбилось:
- Ну что ты несешь?! – рявкнула жена, – ходила же к нему в этот чертов дом престарелых, в прошлом году на Пасху ходила. И что? Он меня, свою родную дочь, не узнал! Что он может узнать?
Люся, как всегда, была права.
Я еще немного поглазел на ветхую рукопись и выкинул её в мусорное ведро. На выступавшей странице виднелось название написанной когда-то книги «Самый счастливый папа».