Изболеться душой до предела...
До пустынно-тяжелого сна…
Испугаться: ужель онемела,
Не спасет, одурманя, весна?
И в тоскливой осенней дремоте
Плыть подсушенным хрупким листком,
Предоставив нежнейшей заботе
Высших сил свое сердце и дом…
Выше сил — значит, ниже надгробий.
Струн натянутость, белизна.
Скудность пенсий и прочих пособий,
От депрессий — немного вина.
Это просто — смиренная старость
И покорность... Ворота… Стена.
Это просто — беспомощность, слабость
И… невыплаканная вина.
И тишайший беспомощный шорох
Этих листьев, слетевших с берез,
И внучонка, их сжавшего ворох,
Крик восторга до визга, до слез.
Из книги "Города сны"
Свидетельство о публикации №219032000189
Сергей Вельяминов 22.03.2019 16:25 Заявить о нарушении
а я, выходит, пишу по-разному. Люблю экспериментировать.
Спасибо за Ваш отклик!
Тамара Квитко 23.03.2019 02:48 Заявить о нарушении
Сергей Вельяминов 23.03.2019 07:06 Заявить о нарушении