От Автора. март 2019

Она догнала меня у самого выхода и окликнула.
- Светлана, подождите. Ваши стихи, точнее один стих он как будто про меня. Это очень важно!
- Какой? - в замешательстве спросила я.
- Вот этот. Она протянула выписанные на бумагу строчки.
- Почему? - равнодушно уточнила я.
 - Дело в том, что у меня есть парень. Его зовут точно так же. И я не умею писать стихов, но чувствую сейчас к нему тоже самое. В каждой строчке.
 Я посмотрела на неё и вздохнула.
- Слушайте, это очень старое стихотворение. Написано мной ещё ребенком. Я даже не знаю, кто он его герой. И точно это не что-то серьёзное. Наивно-милое и не более. Сейчас я уже так не чувствую.
- Но откуда Вы знали? Может оно про меня?
- Я не уверена, - улыбнулась я. - Я скорей всего выдумала всё или мысли у девушек одного возраста чем-то схожи...
- Но не может быть! Ведь всё по-настоящему!
- Конечно, по-настоящему!. Но я сейчас совсем другая и не могу так чувствовать. И не могу сказать Вам, что это было. Потому что Вы знаете это лучше, чем я.
Давайте, знаете как поступим?
- Как? - удивленно спросила она.
- Если это Ваши мысли, а не мои, я подарю его Вам.
- Это как?
- Очень просто. Как Вас зовут?
- Мария.
 Я взяла у неё ручку и бумагу и написала.
 Отдаю это стихотворение чудесной девушке Марие. Раньше это были мои чувства, а теперь её.
 Она странно посмотрела на меня и улыбнулась.
- Прощайте! - сказала я и быстро ушла прочь.

 Выходит, что мысли и чувства нам не принадлежат и снова и снова возвращаются в уже чужие сердца и умы.

20.03.2019