Бывает: тьма крыла простёрла,
И слышен гомон певчих фей,
А ты – лишь тень в ночном узоре,
Сентиментально-беспризорен,
Ни дать ни взять – святой Морфей.
Молчишь растерянно-угрюмо,
Глядишься в спящие дома…
Вот надо ж, вешний сон придумал,
А здесь нагрянула зима!
Всё чаял: зазвенят июни,
Да всё напрасно, даром, втуне,
Никчёмно, бесполезно, зря!
И ныне – в дымке фонаря –
Ты полн досадливою грустью,
О том, что в дебри декабря
Твой майский сон никто не пустит!
А значит, старое не нужно,
И время – двигаться завьюжно,
Врастая в льдистую красу,
Лететь, пылать, мерцать и грезить
И мглу окружную чудесить,
Чтоб в самом вышнем занебесье
Соткать из солнца бирюзу.
Тогда пройдёт по свету радость –
Ошеломительно проста.
А мы из тучек сладим парус
И будем следом прорастать.
И будем следом прорастать
© Copyright: Олег Паршев, 2019
Свидетельство о публикации №219032101404
Свидетельство о публикации №219032101404
Рецензии
