Гори, гори, моя звезда...

                «ГОРИ, ГОРИ, МОЯ ЗВЕЗДА».
Присядет, бывало, бабушка в ясный, солнечный день на отдых от огородной работы и грустно скажет: » Сколько ни живи, а умирать, не миновать!»
И мне, несмышлёнышу, станет так грустно. Размышляю сам с собой:» Пусть сто лет проживу, быстро они пройдут, говорит бабушка. Век короткий, утверждает она. Всё равно надо будет умирать!». Потемнеет летний день, тревожно станет…
Время, прожитые годы притушили боль, но размышление грустное не ушло.
Успокаиваю себя: жизнь прожита, все дела, как будто бы сделаны, близкие люди теперь и без моей помощи проживут…О чём грустить?!
Посещаю могилы близких людей, мысленно разговариваю с ними, благодарю их, прошу прощения. Всё чаще теперь приходит другая дума, а где мои кости найдут вечный покой?. Так хочется покоя, тишины, природы, ясного, звёздного неба при полной луне над моим холмиком. Однажды довелось пережить картину, на многие годы впавшую в душу, сердце. Полная луна, миллиарды звёзд над головой. Тишина, спит лес, тишина такая, что как будто бы чем - то невесомым обволакивает и я на могиле, холмике мамы… Представляю,  я совсем маленький и она, взяв меня за руку, куда то ведёт. Какая у неё горячая рука! Это было на маленьком поселковом кладбище, на нём покоились мои отец, дедушка, бабушка, родственники, первые основатели моего родного посёлка…Всех их знал и любил!...
А ещё вспоминается: первый год в армии, ещё не ушла тоска по дому, близким людям. Ранняя весна, тёплое, ласковое солнце, рядом журчит речка Тетерев, похожая на родную Ворону. Лес, медноствольные, редкие вековые сосны. Дивная красота. В полк, отдыхающий на привале, приехали артисты. На грузовике с откинутыми бортами,  идёт концерт.
Впервые увидел Бориса Штоколова и его чудное исполнение. Он как будто приглашал меня  в другой мир.
                « Твоих лучей небесною силою
                Вся жизнь моя озарена.
                Умру ли я – ты над могилою
                Гори, гори, моя звезда!»
Голос его мощный, красивый звучал с неба и звал высоко, высоко, к летним редким облакам…
Многие исполняют этот романс, но всегда вспоминаю тот, теперь уже далёкий концерт и навсегда полюбившегося могучего Штоколова…
Человеку не безразлично где он обретёт вечный покой.
Бывая на самых разных кладбищах, благоустроенных и запущенных, огромных, конца края не видимого, и совсем маленьких, умирающих вместе с деревушкой, всегда вспоминаю слова Льва Толстого:» Там, где не помнят мёртвых, там не любят и живых!» Истинная правда!
Но что такое «помнить»? Это, конечно, не роскошные мемориалы - памятники, не мрамор и гранит, не вычурные скульптуры.
            « Как ты просила, мама,- камень скромный
              Могильный холмик осеняет твой,
               Но для меня – и неба свод огромный
               И вся земля – твой памятник живой…»
                (Р.Гамзатов « Берегите матерей!»)
Теперь, как нигде, видно  на кладбище неравенство людей в подлунном, бренном мире. Что только не выбивают на граните: стихи, автомобили, пейзаж, охотничью любимую собаку, свечи, цветы… Какую аляповатую скульптуру не встретишь!
Неужели и в загробном мире есть тщеславие, богатые и бедные, скромные и нескромные?
Смотрю, размышляю, вспоминаю. Толстого, великого писателя похоронили по его завещанию скромно, зелёный холмик и всё! Никакого памятника.
Константин Симонов, его пепел развеяли, кажется, на Смоленщине, там, где встретил первый бой, где был свидетелем  героической гибели молодых ребят…
В Петропавловской крепости похоронены императоры российские, какие только титулы не выбиты на плитах! Рядом плита с надписью:» Здесь лежит Суворов». Коротко и всем ясно!
Многие люди завещают себя хоронить не на безразмерном «футбольном» поле, утыканном сотнями крестов, а на родине, в деревушке, где появился на божий свет.
Прославленный «белый» генерал Скобелев, похоронен в своей родовой деревушке. Десятки вёрст  крестьяне под проливным дождём его гроб несли на плечах. Уважали, отдавали последние почести,  он их заслужил чутким и добрым отношением к ним при своей жизни…
А его дед, израненный, без руки, много лет был комендантом Петропавловской крепости, ревностно служил, смотрел за порядком и просил царя похоронить его в крепости и уважая последнюю просьбу, деда Скобелева похоронили рядом с императорами…
Адмирал Фёдор Ушаков, готовясь к уходу в мир иной, все свои накопления отдал беженцам (шла война 1812года),оборудовал и содержал госпиталь, восстанавливал, ремонтировал монастырь. Со времён Византии первый военный канонизированный церковью в святые.  Помнит, почитает его Россия.  Тамбовчане идут поклониться его мощам в Казанском мужском монастыре. Разве не достойный вековой памятник?!
Князь Потёмкин – Таврический  желал, чтобы его захоронили  в его деревушке Чижово, хотел лежать именно там, рядом с отцом и матерью, возле местной церкви. Но Екатерина по-государственному разрешила сомнения: « Нет, в Херсоне. Это столица Юга, а он поднял Юг»….
Русские, православные всегда относились трепетно к захоронению своих сородичей, всегда стремились к скромному, глубокомысленному изяществу.
Русское кладбище в Белграде, здесь похоронено много известных русских. В 1978 году похоронили под простым каменным крестом «королеву русского романса» Ольгу Петровну Янчевскую. ( Первым её супругом был известный исторический романист Василий Ян).
Ещё один скромный памятник с одним лишь высеченным именем «Михаилъ». Под ним покоится прах Главнокомандующего русской армией во время Первой мировой войны  Михаила Васильевича Алексеева. Скончался генерал в России в 1918 году. Но родственники никак не хотели оставлять его тело в «красной» земле. Так и возили с собой, пока не добрались в 1920 году до Белгорода…
А сколько великих русских людей похоронено на Русском  кладбище под Парижем!. Памятники на них  великие и скромные произведения искусства…
Не утверждаю, возможно, ошибаюсь, но кажется мне, что подходят люди к помпезному, «накрученному» памятнику- мемориалу и не умершего вспоминают, а памятник разглядывают, обсуждают достоинства и недостатки памятника, а умершего и вспомнить некогда. Память о нём заслонил величественный, по мысли его создателей, памятник…
В Грузии видел добрую традицию поминать усопшего, на улицу, к тротуару выводят трубочку с ключевой водой, помещают небольшой портрет ушедшего и надпись с просьбой помянуть. Прохожие в жаркий день пьют и поминают добрым словом.
В Тамбове на кладбище, мне кажется, талантливо, скромно, в тоже время величественно захоронение сотен воинов, умерших в госпиталях.
Прямоугольные, покрытые зелёной травой квадраты строгие  и склонённые плакучие ивы. Чистота,  порядок, ухоженность и тишина. Вся обстановка будит память, зовёт к поминовению воинов…
Видел в наших краях и другое, недоброе, тщеславное, когда похороны превращаются в обременительные дорогостоящие застолья, когда поминающие настолько «усердно» поминают, что имеют желание запеть «Хаз булат…»
Смерть. Скромность. Память. Горе. Вечность. Покой. Уважение -  должны идти, взявшись за руки.
Слышал, читал, что в разных странах есть традиция, вывешивать портреты в служебном помещении, которым долго руководил умерший. Добрая традиция, у нас она, почему то не пускает корни…
 В Уварово долгие годы руководил больницей врач от Бога Фукс Николай Николаевич, его стараниями воздвигнут больничный комплекс, создан коллектив врачей, много , что сделал Николай Николаевич. Его могила на кладбище в Уварово рядом с могилой моего брата. До недавнего времени на  могиле врача, от благодарных больных всегда лежали цветы. Сменились поколения и теперь, даже среди врачей, мало кто его помнит.
Дважды писал в городской газете, обращался в городскую Думу с просьбой присвоить больнице имя Фукс Н.Н. Почему то не получается…
Около здания городского отдела полиции (милиции) установлена стела, на ней выбиты имена погибших сотрудников при исполнении служебных обязанностей. Были письменные свидетельства их трагической гибели за советскую власть, теперь эти записи утеряны и уже никто ничего не может сказать- зачем и почему вырезаны на мраморе эти имена…
Каждый, по крайней мере, поживший человек желает , чтобы его скромно, достойно похоронили не на «площади» безразмерной, а уютном уголке, ближе к природе, чтобы над ним вечно горела его звезда и чтобы его помнили.
А осуществить, воплотить его желание обязаны добрые и мудрые люди.
Думаю, ушедший желает, чтобы к нему чаще приходили, навещали и «вели» с ним беседу вдумчивую.
В России всё меньше теперь населения, но почему то нам всё теснее жить, всё чаще наступаем на пятки друг другу. Может быть, потому так хочется свободы, простора, неба высокого в той, другой жизни, на кладбище.
А я раздумывающим над завершении жизни читаю стихотворение русского поэта Веневитинова:
                «…Блажен, блажен, кто в полдень жизни
                И на закате ясных лет,
                Как в недрах радостной отчизны,
                Ещё в фантазии живёт,
Кому небесное – родное,
Кто сочетает с сединой
Воображение молодое
И разум с пламенной душой.
                В волшебной чаше наслажденья
                Он дна пустого не найдёт
                И воскликнет, в чувствах упоенья:
                «Прекрасному пределов нет!»
Поэт Веневитинов Дмитрий Васильевич прожил короткую жизнь, всего 22 года, а на века остался «живым» в памяти людей. Своим творчеством воздвиг себе величественный памятник…. Нет ценнее и долговечнее памятника!
Он понимал, что безнадёжно болен, но присутствие духа не терял. Однажды пригласил своих близких друзей, накрыл изысканный стол, угощал, весь вечер пел под гитару, читал стихи, в конце встречи сказал друзьям: « Вы присутствовали на моих поминках!...»
Жизнь всегда приятно хороша и нет места страху перед смертью. Над нами будет вечно гореть звезда наша, светить луна и сиять солнце. Да обретём бодрость духа!
Октябрь 2012 года.