Из писем другу. Балтика

Ты спрашиваешь какая она - Балтика зимой? Ведь на фотографиях она выглядит задумчиво-притягательной, особенно в алых лучах заката.

Но штиль - это лишь притворство, на которое ведутся приезжие простаки.
Она прикидывается кроткой и покладистой, зазывая спуститься с высокого променада на песчаный пляж, и погладить её ласковые волны.
Но как только человек переступает запретную ватерлинию, море  хватает его за ноги, пытаясь утащить в свои глубины.
Чертыхаясь и шлепая промокшими штиблетами, растяпа бредет обратно, а стихия заливисто хохочет ему вслед, голосами длинноносых чаек, дергая их за покрасневшие лапы.

А я жду, когда море покажет свое истинное лицо. Шторм. Когда, подгоняемый самим Посейдоном, ледяной Норд-вест, прошивает мой пуховик, как жухлый осенний лист, пытаясь свалить с ног. Но это лишь подстегивает меня идти туда... Туда, где гневу стихии противостоит каменное безразличие валунов. Я становлюсь  в один фронт с ними, безмолвно выражая свою солидарность. И тогда море, зверея, начинает орать на меня, доказывая с пеной у посиневшего от злобы рта, что я ничтожество, что будь его воля…

Но я не слушаю брехню  яростной своры волн. Я расправляю руки, закрываю глаза и мысленно произношу заклинание: «Мы  едины с тобой!» И каждое слово наполняет меня неистовым огнем, делая всемогущим и вечным. Подобным тому кто создал меня.
А море, видя мою стойкость и смирение, в бессильном гневе кидает: "Мы еще встретимся, Человек!"