Про Митрича

     Митрич - егерь, работавший в 60-80-х годах в одном из заповедников Тверской области. На вид ему было лет шестьдесят, щупленький, небольшого роста. Большие светло-голубые глаза на загорелом морщинистом лице, неизменная трехдневная черная щетина. Свернутый набок нос явно побывал в какой-то крупной переделке.
     Лес Митрич любил до самозабвения. Если не удалось побывать в обходе, то день, считай, прошел впустую. Когда сломал ногу, так с костылем в лес и ходил. Страстный рыбак и охотник. А уж историй с ним всяких приключалось...

                «НАПОЛЕОН»
     Обход у Митрича был особый. На его территории, на берегу живописной лесной речки стоит избушка для высоких гостей, приезжающих поохотиться на глухариных токах в охранной зоне заповедника. В избушке - белое постельное белье, фарфоровый сервиз и прочие изыски.
     Кто только ни бывал в гостях у Митрича: и зам. министра сельского хозяйства (в то время заповедник находился в ведении Минсельхоза СССР), и начальник главного управления по заповедникам, и один очень известный поэт...
     И вот - один из таких визитов. Ужин перед выходом на охоту. На столе - диковинные в то время заморские закуски и напитки. Высокопоставленные чиновники, решив угостить, а заодно, видимо, и удивить Митрича, наливают ему полстакана настоящего французского коньяка «Наполеон» и с интересом ждут его реакции.
     Егерь залпом осушает стакан.
     - Ну, что скажешь, Митрич?
     Митрич смачно крякает, вытирает рот рукавом, выдерживает паузу и с достоинством отвечает:
     - Не хуже деколону.
               
                ЛЯГУШКОБОЯЗНЬ
     Надо сказать, что нам, работникам заповедника, посещение "министерской" избушки заказано не было. Естественно, когда она была свободна.
     Погожий майский вечер. Наша компания - молодые сотрудники научного отдела и студенты-практиканты - сидит возле избушки за столом. Потягиваем белое сухое вино и, отгоняя озверевших комаров, ведем неторопливую беседу.
     Появляется Митрич, идущий вдоль берега речки. В руках - короткий спиннинг, за плечами - рюкзак:
     - А, это вы... А я тута рыбачил. Гляжу - дымок. Дак решил посмотреть.
     Усаживаем егеря за стол, угощаем вином. Он развязывает рюкзак и в благодарность вываливает на стол пять или шесть крупных щук:
     - Берите, ребята. Вкусные. Я-то их, правда, не ем.
     - А что же так, Митрич?
     - Раньше-то я их ел. Да как-то ж разрезал одну, а там - лягушка!
    А лягушек Митрич на дух не переносил. Чуть ли не до обморока. Он и уток-то по этой же причине, что и щук, не ел.
     - Митрич, - говорю я, - а я вот лягушек специально ловил и их задние лапки ел. Очень они мне понравились.
     Егерь смотрит на меня совершенно невыносимым взглядом, в котором смешались предельный ужас, брезгливость и недоумение. Потом, все еще не в силах вымолвить ни слова, с отвращением плюет на землю и отсаживается от меня подальше.

                БЕЛЫЕ ПЕРЧАТКИ
                (рассказ Митрича)
     - Приезжал ко мне как-то раз из Москвы на охоту знаменитый поэт. С девчонкой. Говорит, ево племянница. Любовница она, а не племянница ево. Ладно...
     Вечером-то в избушке поели, выпили. В три часа ночи пошли на глухариный ток. Дак ён белые перчатки напялил. А как вышли ж на просек, ён в темноте на корень какой-то налетел. Дак во весь свой длинный рост и растянулся, прям очками в грязь. Перчатки все измазал. Обиделся, разозлился. Перчатки выбросил. На ток-то так и не пошел.